Оружейный Барон

Да и в чём я неправ? Ты бы стала рисковать своей жизнью, чтобы спасти меня?

– Ну…

– Что «ну»? Да или нет? Тут всего два варианта.

– Наверное, нет, – шепчет Анжелика.

– Умница! «Котелок» варит как надо.

– Грустно это всё…

– Мы с тобой знакомы второй день, фактически чужие люди. Будь ты моей сестрой или женой, я бы защитил тебя без раздумий. Вот и вся логика.

– Женой? – удивляется она.

– Условно же, – поправляюсь я.

Забавно получается: по факту я почти на десять лет её старше, а она думает, что на столько же младше.

Видимо, поэтому Анжелика так удивилась, ведь ни одна нормальная девушка не станет встречаться с малолеткой, который младше её хотя бы на два-три года. А про девять лет и говорить нечего.

Это даже хорошо, что мы расставили все точки, ведь я чувствовал некую вину, что планировал «дать на ногу» в случае наступления полной жопы. Уж не знаю, кем она меня считала, но я тот, кто я есть.

Немного жаль Анжелику: похоже, она всё это время жила в своём розовом мирке с радужными пони.

Вот только мир суров, а порой и очень жесток. Всё как в дикой природе: выживает сильнейший. А сила – это способность адаптироваться и выйти живым из проигрышной ситуации.

Именно этим мы сейчас и занимаемся.

Обходим плоское одноэтажное здание вокзала с задней стороны и видим асфальтовую дорогу, которая уходит под землю. Туда-сюда ездят фуры – то, что нам нужно.

– Идём, – командую я и сворачиваю на тротуар, что идёт вдоль дороги.

– Теперь мы как на ладони, – сетует Анжелика.

– Людей совсем нет…

– Полиции здесь тоже нет, – опускаю голову и максимально закрываю лицо капюшоном.

– Ох, божечки-божечки…

– Мы почти у цели, соберись! Паника лишь привлечёт ненужное внимание. Знаешь правило прохода в те места, куда тебе нельзя?

– Правило?

– Делаешь морду кирпичом и идёшь куда хочешь. Другими словами, ты должна походить на человека, который работает в том или ином месте. В нашем случае на погрузочной станции.

– Эм…

– Просто расслабься.

– Проще сказать, чем сделать…

– О-о-о! Ты чувствуешь? – радостным голосом спрашиваю я.

– Цветы?..

– Это розы! Восточный ветер... Ну, папаша, ты хорош! – восклицаю я и прибавляю ходу.

Дорога сворачивает и ведёт на погрузочную площадку, где трудятся больше сотни работников. Правда, одеты они в одинаковые комбинезоны оранжевого цвета. Выделяются только водители фур – их стиль одежды свободный.

– А вот это проблема… – вижу пост охраны.