Тайный дневник фамильяра

Ну вот не искрило взаимно, что поделаешь. Впрочем, он по мне тоже не особо страдал, но я не сомневалась, что переспал бы со мной с большим удовольствием.

- Здоров, - отозвался Мишка. – Как оно хорошо?

- Хорошо оно хреново. Что делаешь?

Работал он бухгалтером-фрилансером, поэтому вероятность застать его дома была довольно высокой.

- Баланс свожу. А что?

- А если подъеду?

- Ну… - удивился он такому повороту. – Подъезжай. Только извини, угощать нечем.

- Ничего, обойдусь. Кофе сваришь – уже спасибо

Пока ехала в метро, думала, на фига ж мне это надо? Не кофе, разумеется.

Вот кому я лучше сделаю? Только хуже. Да еще и отношения испорчу.

Ну а вдруг, возражала какая-то недалекая часть меня. Может, на самом деле он мужчина всей моей жизни, а я до сих пор не догадывалась.

То ли Мишкино жилище привести за полчаса в божий вид не представлялось возможным, то ли он вообще не стал этим морочиться – учитывая стаж и характер нашего знакомства. Поэтому я сделала вид, что не замечаю грязные носки под стулом и паутину в углу.

- И что стряслось? – он пошел на кухню, собираясь приготовить кофе. Растворимый, разумеется. Купленный по акции в «Пятерочке».

Вместо ответа я подошла поближе, подтянула его к себе за футболку и поцеловала.

- Неожиданно, - хмыкнул Мишка, сгреб меня борцовским захватом и понес на диван.

- И это все? – скептически поинтересовалась я минут через пять. – А секса не будет?

- Ну извини, - философски отозвался он. – Когда чего-то слишком долго ждешь, получается такая вот фигня.

Трудно себя контролировать. Подожди немного, попробуем повторить.

- Да нет, спасибо, - я натянула трусы и встала. – Поеду, пожалуй.

В лифте меня разобрал дикий ржач, который сменился слезами. Так, с сексом тоже получился облом. Я постояла в парадном, пока глаза не просохли, проверила макияж – на месте. Вышла на улицу и задумалась: что делать дальше.

Остатки здравого смысла намекали: раз уж все сегодня идет через задницу, лучше не провоцировать мироздание на дальнейшее развитие процесса в этом забавном стиле.

Забиться в нору, прижать уши лапами и заняться полировкой дзена. Все суета. Все пройдет. Но когда ж я слушала здравый смысл? Провести вечер в одиночестве, смакуя подробности тотального факапа, показалось просто невыносимым.

В результате я очутилась в «Синем Пушкине». В том самом баре, куда мы с Бельским ходили примерно раз в месяц. Нахуа? Хороший вопрос. Но, к сожалению, риторический. Стало мне там веселее? Ага, аж три раза.