Наследница Торманжа

Люблю когда хэппи-энд, а тут...

— Нет, правда, — отрезает.

— И как звали девушку? — терзаясь смутными сомнениями, интересуюсь.

— Эстеллина Мео Итин, — хрипло вдыхает.

— А императора? — ещё больше напрягаюсь я.

— Дириан Гоф ош’Лак, — пристально всматривается в мои глаза.

Нервно сглатываю. Это он — император?

Пытаюсь привести себя в адекватное состояние, заставляю оторвать взгляд от необычно светлых глаз и перевожу на траву. Пропускаю травинки между пальцами — холодные, чуть влажные, вполне вещественные.

Вот она — реальность. А все эти разговоры — бред сивой кобылы. Я и сама могу напридумать такого, что мало не покажется.

Всё? Я в адеквате? Вот и отлично.

— Ну да, — киваю с мнимой серьёзностью. — А я королева Великобритании.

— Нет, — жёстко констатирует непробиваемый тип. Мой скептицизм он явно не одобряет. — Ты наследница Торманжа.

— Хватит! — начинаю чувствовать, что с меня довольно шуток, и снова вскакиваю на ноги. — Вы сами-то верите в то, что говорите? Что вам от меня нужно вообще?!

На этот раз, вместо того чтобы усадить меня обратно, этот.

.. гм... император поднимается следом.

Мамочки! Он выше меня головы на две, а может, и ещё больше. Такое ощущение, что я лилипутик какой-то!

— Эст... Стелла, — мягко выговаривает мне мужчина, делая шаг, чтобы отрезать путь к спасительному жилью. — От того, что ты попытаешься сбежать, ситуация не изменится. И вообще уже ничего не изменится! Знаешь, сколько времени и усилий нам понадобилось, чтобы отследить путь луча и вычислить планету? Знаешь, как долго пришлось искать тебя на Земле? Знаешь, какие муки я испытывал? Ведь с тобой за это время могло многое произойти! Ты нужна мне.

Ты нужна империи. И я тебя здесь не оставлю!

Ошалев от его словесного напора, я замираю, не решаясь на какие-либо действия. Поняв, что теперь можно «добить» меня окончательно, он продолжает:

— Понимаю, как тебе трудно принять всё то, о чём я говорю, но я ничего не придумываю.

Земля, которую ты привыкла считать своим домом, для тебя чужая планета. И эти люди, — он взмахивает рукой в направлении моих родителей, — тебе совершенно посторонние.

— А вот это не так, — уверенно заявляю, почувствовав, что нащупала брешь в его «логике». — У моего отца и у меня одна и та же форма генетического заболевания. Не могла она быть у вашей «наследницы», так что вы ошибаетесь!

— Это ты ошибаешься, — упрямо качает головой.