Наследница Торманжа

— Ферт Дириан, — решаю, что ужинать в тишине — полный маразм. — Может, вы расскажете мне о себе?

Мужчина морщится и откладывает столовые приборы в сторону.

— Зачем же так официально? — поднимает бокал за ножку, рассматривая мою любопытную персону через прозрачную изумрудную жидкость. — Зови меня просто Дириан, можно Дир, но уж приставки точно не нужно.

— В таком случае и вы, — деликатно ковыряюсь вилкой в тарелке, — пожалуйста, используйте моё обычное имя, к которому я привыкла.

— Договорились, — улыбнувшись, пробует напиток и, видимо, удовлетворённый качеством вкусовой гаммы, выпивает половину, отставляя бокал в сторону.

— Что конкретно тебя интересует? — хитро взглядывает на меня. — Ты же понимаешь, что я могу рассказать много. И это будет очень долго.

— Тогда... можно я буду задавать вопросы, а вы отвечать?

— Давай, — смотрит с интересом.

«Ага, — мысленно потираю руки. — А ну как я щас его поспра-а-ашиваю!»

— Значит, вы император.

Делаю паузу. Смотрю, он кивает, и продолжаю:

— Император чего?

— Объединённых территорий, — поясняет и удивляется моей забывчивости: — Я же говорил.

— Н-ну да, — тупо вспоминаю, когда это было? Мозг делает вид, что мы с ним не знакомы, и выдавать информацию отказывается. — А что за территории? — решаю выяснить другим способом.

— Сто двадцать шесть звёздных систем в периферической части второго рукава Галактики.

— Это много? — смотрю на его самодовольную рожу.

— Достаточно, — тонко улыбается.

— А вы с какой планеты? — не обращая внимания на сарказм, сосредотачиваюсь на получаемых сведениях.

— Ланс, — отвечает коротко.

— То есть все на корабле лансиане? — логично предполагаю.

— Верно, — хмыкает удовлетворённо. Видимо, я в точку попала.

— А почему такой странный цвет волос? — спрашиваю и сама теряюсь: ну и вопросики у меня!

— Странный? — с лёгкой усмешкой переводит взгляд на мою шевелюру. Мол, кто бы говорил?!

— Гм... — заставляю себя вернуться к прерванному процессу изучения еды. Сине-зелёной, сверху плотной, похрустывающей от нажатия и чуть пружинящей внутри.

— Это что такое? — сдуру решаю выяснить теорию происхождения данной субстанции.

— Это? — заглядывает в мою тарелку. — Молодые рукари с соусом из жодесских туков. Ешь, не бойся, — «успокаивает» мою подозрительность.

Немедленно вспоминаю рассказ Булычёва про девочку Алису из будущего.