Последнее пророчество Эллады: Переиграть Афродиту

Вокруг один мрамор-мрамор-мрамор, ну или дерево, но не живое, а убитое, мертвое, застывшее в неестественных позах, или люди (боги? нимфы?), или еще предметы какие-то, и на всем на этом нельзя прорастать – ей нужна земля.

Да и, честно говоря, не так уж ей и хочется прорастать.

Хочется чего-то этакого, совершенно не свойственного траве, и она даже не может дать этому названия, потому, что в голове – которой, у нее, собственно, и нет – все меньше и меньше человеческих слов. И она летает и жадно присматривается ко всему, и даже когда поток воздуха выносит ее из беломраморного царства наружу, туда, где много-много земли, и много других трав, прорастай – не хочу, она перепрыгивает на другой ветерок и устремляется к приоткрытому окну.

Там снова люди, но они не пьют, не смеются, не пугают ее жестокими ухмылками, как та, в шлеме (эта железка на голове это же шлем?), а лежат, обнявшись, и двигаются в такт друг другу. С губ срываются низкие стоны, и она вспоминает название этому: кажется, это «любовь» или еще что-то такое.

Она ощущает томление, желание присоединиться, но не знает, как это сделать, когда она – трава. Прорасти, что ли, на них?..

Эта идея отметается как совершенно идиотская, и она просто наблюдает. Наблюдает за ритмичными движениями мужчины (мужчина, это который крупнее, с превосходной фигурой, благородным профилем и золотыми бликами в темных волосах – ого, сколько она помнит слов!) и прекрасной золотоволосой женщиной под ним. Которая просто лежит с высокомерным выражением на лице.

Траве хочется спуститься и показать ей, как нужно заниматься любовью, и претензий у нее о-очень много, но она – всего лишь трава, и, по сути, откуда ей знать, что нужно делать и как? Она же просто растение, и должна расти… мысли сбиваются, и слова забываются вновь, но что-то внутри продолжает хотеть любви, любви, любви, ну, и еще вот этого мужика, прямо сейчас. Можно вместе с женщиной, она все равно просто лежит.

Но она же просто трава…

А как же любовь?..

Трава!

Но как же …

Трава!!!

А как тогда…

Трава, трава, трава!

Но…

– Ты там скоро? Мне скучно, – говорит женщина, и это уже ну просто за гранью понимания, и трава замирает от возмущения. Ей с трудом удается набрать воздуха в грудь (грудь?.. а, не важно) и…

– Да ты… да ты… да ты просто охренела! – от возмущенного вопля шлепнувшейся возле ложа Минты парочка распадается на две одинаково ошарашенные составляющие.