Заборские тайны

Правда, Кузьма? — домовой что-то недовольно буркнул, но мёд быстро сграбастал и припрятал в шкафчик. Велика вероятность, что я его уже не увижу: Кузя — большой сладкоежка.

— Ты вот лучше скажи другое, — я благодушно развалилась на стуле, греясь в лучах утреннего солнышка. — Угощайся, кстати, на дне немного подгорело, но в целом очень даже ничего, — я проследила, как Иван слегка смущенно откладывает себе немного в тарелку нашего царского угощения. — Так вот, о чем это я? Ах да, — собралась с мыслями и продолжила, — что все-таки вашему старосте тут надо, пришел вчера вечером, дождь как из ведра, стоит себе за дверью, ну как не впустить? Налил нам тут лужу воды со своего плаща и давай за старое: продайте да продайте дом.

— Ты же спрашивала уже, ничего нового добавить не могу, к сожалению, — с понурым видом сообщил Иван, ковыряясь в тарелке, а я только печально вздохнула.

— Ну может что-то забыл, какие-то слухи или даже сказки, связанные с ним, мало ли что?

— Да ну, какие сказки, он же не так давно появился, да и ничем особым не выделяется, чтоб заслужить такую репутацию.

Чего не скажешь о бабе Клаве, что напротив живет, ты, может, видела, если по улице гуляла, дом такой старый, покосившийся, — сосед оживился, видимо, собираясь поведать местные байки. — Вот ею точно детей пугают на ночь: старая, сама вся скрюченная, горбатая, нос длинный торчит из-под спутанных волос, а уж хара-а-актер, — протянул он, — от одного взгляда цветы вянут.

— Если цветы, то явно телекинезом обладает, — заявила со знанием дела, — познакомиться бы, видать интересная женщина.

Иван слегка вздрогнул и заверил:

— Познакомишься, куда же ты денешься, что-то она и так долго к тебе не заглядывала, жди визита.

— Кстати о визитах, как думаешь Степан Аркадьевич еще придет? Что-то в нем есть, — я неопределённо повела рукой, — странное. Сложно понять, но он точно что-то скрывает или чего-то боится, или еще что-то.

— Даже не знаю, может и придет, — пожал плечами собеседник.

— Знаешь, может ты и права, насчет странного, — пояснил он, — я редко с ним общался, конечно. Зачем оно мне? Но пару раз пересекались и, правда, какой-то он неправильный.

— Вот, точно, неправильный, — ухватилась я за новое определение. Что бы все это значило?

— Испорченный, — поддакнул неожиданно Кузя, — от него так пахнет, какой-то плесенью что-ли, как в подвале, где долго не убирались.

Я тяжело вздохнула:

— Вопросов — все больше, а ответов — меньше.