Ведьмина мастерская

Вздохнув, он затягивается сигаретой и тушит её о консервную банку от кукурузы. Наверное, содержимое находится в крабовом салате на столе.

-… не знаю уже, что с этим делать. Бросал курить, но снова начал.

Немного ошарашенная его откровенностью, сбрасываю это на алкоголь в организме. Пожалуй, его розовые щеки – самое главное достояние вечера. Но, несмотря на эти мысли, продолжаю его внимательно слушать:

-Вот смотрю на неё, и сразу сердце ломит; так хочу обнять, но думаю, что недостоин. Любовь такая тупость, - начинает закрывать лицо руками, - когда хочешь, но сам себе не даешь прикоснуться, ибо это все сломает, а ты не понимаешь, готов ли к этому твой любимый.

Или любимая. И иногда думаешь – все, забью нахрен на это все, нету никаких ни намеков, ничего. Нафига тогда бороться и надеяться? А потом вылезает какой-то откровенный разговор, в котором между вами устанавливается ещё более глубокая связь, и снова все по кругу.

Снова не понимая, с чего вдруг мы изливаем друг другу душу, все-таки ввязываюсь в эту игру; не факт, что он потом не припомнит мне собственные слова, но разве так плохо обмениваться проблемами, когда уже прошли огонь и воду? Пока уж без медных труб.

Взглянув снова в сторону пары, понимаю, что это мне более чем знакомо. Андэ снова упирается локтями в стол, и мне приходится подвинуться ближе, чтобы продолжить разговор.

-Я тебя понимаю в какой-то мере, - начинаю, - ещё хуже, когда ты начинаешь себя терять в этих чувствах.

-В смысле?

-Пытаюсь забыться в работе, - практически истерически улыбаюсь я на его искренний интерес, - чтобы не видеть его и не чувствовать.

Накрывает, как волнами; ещё хуже, чем ожог четвертой степени.

-К сожалению, не лечится, - вздыхает он, а потом уточняет:

-Ну, любовь. Не лечится, как ожог.

Я киваю.

-Морали мы тут не выведем такими темпами, - мотает головой парень, - хотя эти морали уже поперёк горла. Согласна?

Не особо вникаю в смысл слов, но соглашаюсь.

-Иногда хочу удавиться или выпить яду, но она не разрешает, - улыбается скорее вымученно, чем с наслаждением, - и я за это держусь.

За эту тупую надежду, что когда-нибудь смогу её поцеловать и стать опорой навечно, как она – для меня.

Вздохнув, он снова открывает пачку сигарет и протягивает одну мне. Я не отказываюсь: прикуриваю от огня на его ладони и выдыхаю облачко дыма.

-Мы это все равно переживем, - говорю, - время ведь все решает.

-Не знаю, - мотает он головой, - не супер оно лечит. Поверь.