Академия. Орхидея для демона

Это уже я постаралась, чтобы Сильку ничего не грызло изнутри.

– Слушай, может тебе показалось, что всё у него нормально стало?

– И ему, что ли, тоже показалось? – хихикнула я. – Ну, надеюсь, тогда и дальше казаться будет, а то выгонит нас, вот тогда уже нам учёба в Академии Магических Сил будет казаться сном.

– Хих, точно! Очень надеюсь, что антидот сработал. Наверное, сейчас позвал к себе демонессу, проверяет, – веселилась подруга.

Мне, что-то, было не очень приятно слышать про всяких там демонесс и проверки, поэтому решила перевести тему:

– Когда будем варить зелье по душеньку Фабиана?

Лицо подруги от этого вопроса вмиг стало серьёзным и в глазах мелькнуло сомнение.

– Только не говори мне, что уже передумала! – воскликнула я.

– Да нет, просто как-то первый раз не сложилось... – Силька разглаживала складки на покрывале. – Ты же знаешь, как у ведьм говорят: "Иногда надо уметь увидеть знак, который подаёт тебе Судьба, а не винить во всем Случай".

– И что ты хочешь сказать? Что Судьба нам говорит, чтобы Фабиан остался безнаказанным? Чтобы уже другая девушка пострадала?

– Нет, это, конечно, тоже не дело, – засомневалась подруга.

– Вот! Так что давай, быстрей расквитайся уже с этим рефератом и примемся за дело.

Я выудила учебник из-под подушки и положила перед носом подруги.

– На! Пиши!

– Ну, спасибо!

– Кстати, где Баксер?

Я вытащила чистое ученическое платье из-под кровати и разгладила его бытовым заклинанием, приготовив на завтра. Жизнь с этой мышью научила иметь чистую запасную форму нас обеих, у Сильки, например, она под матрасом.

– Не знаю, он так и не появлялся. Наверное, будет ночевать в вентиляции.

– Пусть, ему полезно будет, – крикнула я в вентиляцию, подозревая скрывающегося там партизана. – Как раз проветрится.

Я изгнан из дома, из лона семьи.

Печальны все мысли в начале весны...

И ночью, во тьме, один на один

Остался я с эхом своим...

Любимая ведьма меня прогнала.

Не знаю, что делать, мне жизнь не мила.

Ошибку исправить не в силах моих.

И шелест крыльев затих...

– Бакстер! – простонала я. – Рифмоплёт доморощенный, дай поспать!

– Ты меня прощаешь? – сразу подсуетился хитрый мышь.

– Нет! – возмутилась я из-под одеяла.

Нет мне прощенья никакого.

Не мил! Не дали вставить слово...

– Бакстер! – вскочила разъярённая Силия, в один прыжок достала летучего поэта из вентиляции и отправила его в шкаф.