Алексис Бронте: Тайны королевского рода

Но луч­ше не ста­нови­лось, да­же ког­да мы вер­ну­лись в дом, где Шар­лот, слу­жан­ка Джей­мса, по­мога­ла ему при­вес­ти ме­ня в по­рядок, вся­чес­ки уха­живая за мной. В ко­неч­ном ито­ге, ан­гел при­казал ей го­товить зав­трак, ког­да сам ни на шаг не от­хо­дил от ме­ня.

По ед­ва слыш­ным об­рывкам раз­го­вора я по­няла, что у ме­ня силь­но под­ня­лась тем­пе­рату­ра, и жар по все­му те­лу был то­му под­твержде­ни­ем. Я буд­то го­рела в ог­не, как под­ру­га Мар­ка, сож­женная на кос­тре еще ре­бен­ком. Марк.

Знал ли Марк, что я все вспом­ню? До­гады­вал­ся ли он о том, что я все еще люб­лю Джей­мса? Бе­зус­ловно. Но, нес­мотря на все это, он все же по­цело­вал ме­ня...

— Как она се­бя чувс­тву­ет? — про­шеп­та­ла Бет­ти, при­от­крыв скри­пучую дверь.

— Она вся го­рит, — от­ве­тил Джей­мс, и его сло­ва вы­ража­ли та­кую боль, что сер­дце вновь су­дорож­но сжа­лось.

— Те­бе сто­ит от­дохнуть.

— Нет, — уве­рен­но про­из­нес он. — Я не отой­ду от нее, по­ка она не прос­нется.

— Она не поз­во­лила бы те­бе так стра­дать, — уве­ряла ведь­ма. — Иди, при­веди се­бя в по­рядок и по­ешь, а я по­сижу с ней. Не вол­нуй­ся, все бу­дет хо­рошо. Алек­сис силь­ная де­вуш­ка и спра­вит­ся с лю­быми труд­ностя­ми.

Джей­мс вновь хо­тел что-то ска­зать, но та ее пе­реби­ла, за­верив:

— Ес­ли она прос­нется, я те­бя по­зову.

Но, нес­мотря на свое ог­ромное же­лание от­крыть гла­за, я вновь пог­ру­зилась в тем­но­ту, в ноч­ные кош­ма­ры Пре­ис­подней, где в тем­ни­це ме­ня под­жи­да­ет Лю­цифер. Ме­ня вновь за­ковы­ва­ют в кан­да­лы, му­ча­ют и рвут на мел­кие клочья мои крылья, дос­тавляя ад­ские му­ки по все­му те­лу. Крылья. От­ку­да они у ме­ня взя­лись? От этих жут­ких кош­ма­ров я хо­тела прос­нуть­ся, но мне это­го ни­как не уда­валось, по­ка сон не бу­дет по­казан пол­ностью.

— Алек­сис, — про­шеп­тал ядо­витым го­лосом Лю­цифер, — те­перь к те­бе вер­ну­лась па­мять, те­перь ты вновь бу­дешь ме­ня ви­деть во сне. Как дол­го я это­го ждал, ты да­же не пред­став­ля­ешь. Ах, бед­ная Мия, ес­ли бы она не нас­то­яла на сти­рании тво­ей па­мяти, мо­жет, она бы ос­та­лась жить даль­ше.

— Ты ее убил, — с не­навистью про­из­несла я, ска­ля зу­бы.