Алексис Бронте: Тайны королевского рода

Я ис­полни­ла еле за­мет­ный ре­веранс, пос­ле че­го пой­ма­ла бли­жай­ше­го ма­га за ру­ку, да­бы толь­ко по­тан­це­вать.

Па­ры выс­тро­или в ряд по все­му за­лу и под пер­вую звон­кую ме­лодию скрип­ки прис­ту­пили тан­це­вать, то и де­ло под­пры­гивая и хло­пая в ла­доши.

Мо­им пар­тне­ром ока­зал­ся на вид со­рока­пяти­лет­ний маг в зе­леном дву­бор­тном сюр­ту­ке и чер­но-се­рых по­лоса­тых брю­ках. От­ложной во­рот­ник в тон к бе­лому жи­лету скры­вал всю шею, от­че­го ка­залось, что ее и вов­се нет.

К счастью, маг вы­дал­ся весь­ма ве­селым и об­щи­тель­ным и, нес­мотря на свой воз­раст, прек­расно тан­це­вал, не по­давая ви­ду на ус­та­лость и быс­трый темп му­зыки.

Я вре­мя от вре­мени гля­дела на скри­пача, ко­торый ук­радкой смот­ре­ла в мою сто­рону, а ког­да на­ши гла­за пе­ресе­кались, та­инс­твен­но улы­бал­ся мне в от­вет, пос­ле че­го опус­кал гла­за в пол.

По­ложе­ние в тан­це по­меня­лось, от­че­го я ока­залась на дру­гом кон­це за­ла, при­чем так да­леко, что ор­кес­тра и по­дав­но не бы­ло вид­но, лишь слыш­но.

— Здравс­твуй, Хе­лен, — ус­лы­шала я зна­комый го­лос, от­че­го сер­дце буд­то ос­та­нови­лось, но в сле­ду­ющую се­кун­ду за­бара­бани­ло в гру­ди в бе­шеном, не­уло­вимом рит­ме.

— Джей­мс, — про­из­несла я, ос­та­новив­шись.

Я не ве­рила собс­твен­ным гла­зам. Ан­гел, спря­тав­ший свои крылья под крас­ной ман­ти­ей, сто­ял пря­мо пе­редо мной и про­тяги­вал с улыб­кой мне ру­ку для сле­ду­юще­го мед­ленно­го тан­ца. Я с пок­ло­ном сог­ла­силась и, по­ложа свою ру­ку на го­рячую ла­донь, вздрог­ну­ла, уви­дев то, что луч­ше бы я ни­ког­да не зна­ла.

— Вы сын Лю­цифе­ра, — про­шеп­та­ла я так ти­хо, что­бы толь­ко он ус­лы­шал.

Гла­за бе­локу­рого юно­ши ли­шились вся­ких кра­сок, он стал мрач­ный, как ту­ман в ле­су пос­ле дож­дя.

— Я не та­кой как он, — так же ти­хо от­ве­тил он.

— Я знаю.

Джей­мс по­ложил ру­ку на мою та­лию и, при­тянув бли­же обыч­но­го, зак­ру­жил в тан­це под му­зыку, чья быс­тро­та то уве­личи­валась, то умень­ша­лась вновь и вновь.

Я слы­шала про­тяж­ные ду­шев­ные ак­корды скрип­ки, но не ос­ме­лилась взгля­нуть на ис­полни­теля: я смот­ре­ла толь­ко на ан­ге­ла, на его прек­расные се­ро-го­лубые гла­за.

— Я ду­мала, что ан­ге­лам зап­ре­щено спус­кать­ся с не­бес.

— Так и есть, — под­твер­дил юно­ша, не­от­рывно гля­дя мне в гла­за.

— Но вы здесь, — не по­нима­ла я.

— Мисс, вы хо­тите, что­бы я ушел?

— Нет, что вы, — пос­пешно про­лепе­тала я. — Я жда­ла вас.