Потерянная во времени

Я осмотрев комнату ещё раз и убедившись, что сегодня наконец-то можно будет лечь спать в своей постели, облегченно вздохнул и открыл дверь в соседнюю комнату.

Тут тоже был порядок и трещали дрова в камине, стол был придвинут к окну. Я подошёл к нему, сверху лежал портрет, слегка выцветший от времени.

Но я не мог оторвать от него глаз. Девушка на портрете была словно живой, красивые, благородные черты...

О таких писали поэты, воспевая их утонченную красоту в стихах, а художники хватались за кисти...

-Кто ты, прекрасная незнакомка?- прошептал я, проведя кончиками пальцев по холсту, едва касаясь её лица.

Оно манило, притягивало к себе словно магнит.

-Ты будешь моей музой, моим вдохновением,- тихо проговорил я.

И тут до меня дошло, что я разговариваю с портретом. Встряхнув головой, я отложил его в сторону, решив что повешу на стену, напротив своего рабочего стола.

Рядом лежала старая тетрадь, я, смахнув с неё пыль, открыл пожелтевшие от времени страницы и замер.

Дневник, девичий дневник, меня охватило неведомое ранее чувство, словно я прикасаюсь к чему-то запретному и в то же время желанному.

Внутри всё трепетало, сердце забилось чаще, я вглядывался в ровные строчки, написанные акуратным почерком, в выцветшие кое-где чернила, и у меня дрожали руки, так как я догадывался чей это дневник.

Я обернулся на портрет, и, убирая тетрадь в верхний ящик стола, прошептал:

- Может я смогу хоть что-то узнать о тебе, прекрасная незнакомка?

Глава 5.

После обеда я с головой погрузился в работу.

И всё же часто мой взгляд устремлялся к портрету. Я смотрел в глаза девушки и мне хотелось узнать кто она. Что с ней стало? Несколько раз я порывался достать дневник, но каждый раз одергивал себя. Работа важнее всего.

Но сосредоточиться на чём-либо сегодня не получалось. Мысли витали где-то далеко и я никак не мог собрать их в кучу.

Боролся сам с собой, как мог, но проигрывал в этой борьбе. В конце концов не выдержал и, поднявшись, подошёл к портрету:

-Да что в тебе такого? Или это со мной что-то не так?- я начинал злиться на себя.

Что-то было в нём такого, что заставляло мой взгляд снова и снова устремляться к нему. Или всё дело в самой девушке? Я не мог понять этого, как не пытался.

Какой она была?

Поняв, что всё равно не могу думать ни о чём другом я открыл ящик стола и достал дневник.

Вот они девичьи тайны, мечты, грёзы... душевные порывы девушки, которой уже нет.

Я открыл первую страницу.