Джакал. Раскаленные дни

– Тогда давай ты, – прошу Круза, желая сделать его неким соучастником в дельце, в котором мы вовсе не враги, а члены одной банды.

– Что? Нет уж! – протестующе басит он, изогнув черные брови.

– Я серьезно, Круз, – добавляю свой в тон нотку убедительной строгости. – Давай, режь. У тебя ровнее выйдет.

Круз, бегло и как-то растерянно глянув на мои волосы, выходит и огибает машину.

– Ну-ка, подвинься, – холодно командует он, бухнувшись рядом.

Круз на расстоянии в несколько дюймов, и от этого у меня моментально спирает в зобу! Ведь он скоро коснется моих волос своими красивыми пальцами.

Как тогда, когда я требовала застегнуть молнию на очередном платье в примерочной дорогого магазина.

– Повернись, – хмуро бросает мне головорез.

Я послушно выполняю требование. Круз проводит пальцами по волосам, собирая их в хвост. Мое тело мгновенно отвечает на его прикосновение мурашками, а на загривке выступает горячая испарина. Мне так хорошо! И безнадежно плохо!

– Столько? – бурчит он, примеряясь.

– Режь короче. – Пытаюсь показать, что не трусиха и тоже могу быть решительной.

– Точно? – как-то неуверенно переспрашивает он.

– Быстрее давай, или передумаю.

Я слышу, как Круз глубоко дышит. Его теплое мерное дыхание ощущается на коже моей шеи… Боже!

– Ну, погнали? – сипло произносит Круз, вернув меня на землю грешную, где я вот-вот останусь без любимой густой шевелюры.

– Погнали, блин! – поторапливаю я, боясь, что передумаю.

Круз усиленно работает ножницами под неприятный то ли хруст, то ли треск.

Толстый хвост, который только что был частью копны шикарных волос, теперь в его руках. Круз снова проводит пальцами, точно расческой, по тому, что осталось на моей голове, и от этого я на секунду-две снова попадаю в астрал приятных ощущений…

– Всё, готово. Идем, – приказывает он, спешно подровняв кончики волос.

Глянуть бы на себя? Я тянусь к зеркалу заднего вида. Кошмар, реально катастрофа!

– Идем, говорю, ну. – Круз уже выходит из машины.

Ладно, окей. Я тащусь за ним, и мы оказываемся у багажника. Мой чемодан в руках у Круза.

Я бросаю чуть рассеянный после всего пережитого взгляд на черный коврик, что лежит на дне… Что за черт?!

– Твою мать! – я вскрикиваю, резко дернувшись в сторону от машины.

Боже мой, да это… это отрезанный окровавленный палец!

Разряд тока проходит по моему телу, а рвотный позыв мигом подступает к горлу!

– Что? – не понимающе кивает Круз, приподняв бровь.