Возьми меня за руку

Если я не хочу умереть от холода в ближайший день, то выбора нет. Неудобно, но сохранит мне жизнь.

Фиар находит заношенный вещевой мешок, складывает в него нехитрые припасы, которые охотники всегда оставляют в охотничьих домиках, и не забывает пару оленьих шкур.

- Мы не можем идти напрямую по тракту. Ты ходила когда-нибудь на снегоступах?

Наверное, на моем лице отражается все, что я чувствую при этих словах, потому что Фиар только кратко смеется и протягивает мне плетеные снегоступы.

Когда мы выбираемся наружу из все еще хранящего тепло домика, я жмурюсь от яркого солнца, проглядывающего сквозь густые облака.

Снег искрится и слепит, и я долго стою на месте, вытирая слезящиеся глаза. Я плачу от солнца, а, может быть, от страха неизвестности, которая ждет меня впереди.

- Не раскисай, воин! – хмуро говорит Фиар.

Поглядываю на него краем глаза, не понимая, искренна ли его попытка меня поддержать и не насмехается ли он. Фиар не дает мне разглядеть его лицо, шагая прочь от домика. Плотнее заворачиваюсь в шкуру и следую за ним.

Поначалу я проваливаюсь в снег, едва не ломая ноги, но Фиар проявляет несвойственное себе благодушие и разъясняет мне, как следует передвигаться на снегоступах. С каждым шагом я все лучше держу равновесие, а вскоре даже расслабляюсь, научившись переставлять ноги в неудобных штуковинах. Немногословный мрачный Фиар отрывисто поясняет, то мы двигаемся охотничьими тропами, но держимся около тракта. Совершенно ничего похожего на тропу не вижу сквозь густые деревья.

Пусть кругом замело белым, но деревья здесь стоят так плотно, будто лесные духи, насмехаясь, заставили их сплотиться против случайных путников. Быстро согреваюсь под тяжестью шкуры и постепенно ощущаю усталость, скапливающуюся в теле.

Какой же из меня воин? Я слабая девчонка, которая с трудом переводит дух после получаса ходьбы по лесу.

Не представляю, как мы без помощи лошадей преодолеем расстояние до Лисиц. Где мы будем ночевать и что есть? И, как бы я не хотела признавать себе, я не представляю, что скажу матери, если все-таки доберусь до нее.

Не говорю себе «когда», потому что с каждым шагом сомнения в моей затее растут.

- Тучи низкие. Будет снегопад.

Поднимаю глаза на Фиара и сжимаю губы. Он стоит на пару шагов впереди и ждет меня.

- Слишком солнечно, - возражаю я.

Он пожимает плечами и продолжает путь.

- ...от …рьмо!

Ветер доносит до меня обрывки восклицания Фиара. Согнувшись в три погибели, он пытается развести огонь.