Королевство остывших морей

Нос слегка вздернут, а из-под белой майки виднеются татуировки. “Такие же, как у Дариуса” — думаю про себя.

— Даю тебе три секунды, чтобы ответить, — цежу сквозь зубы, прислушиваясь к другим звукам. — Один. Два…

Парень резко сбрасывает меня с себя. Сильными руками прижимает к земле, а клинки, которые выбились из моих рук, кружатся около его лица.

— Неужто думаешь, что я боюсь твоих саблей?

— Думаю, — кряхчу под весом парня, — что да.

Приказываю клинкам пролететь вперед, отчего парень меня отпускает, стараясь спасти свое зрение.

Незнакомец изо всех сил уворачивается, пока я поднимаюсь. Клинки практически прижали его к стене, а я шиплю:

— Стоп.

Парень тяжело дышит. Он высокий, метра два ростом. Одет просто: в кожаную куртку, белую футболку и темные штаны, по-видимому, чтобы не выделяться из толпы. Я подхожу к нему медленно и, остановившись, отзываю клинки немного назад.

— На кого ты работаешь?

— Думал, ты знаешь, кто я такой!

Парень поправляет волосы и встает в стойку, будто бы позирует перед зрителями.

Я смотрю на мышцы его рук, которые еле влезают в кожаные рукава, и едва сдерживаю смешок.

— Мы не на всеобщем голосовании за самого красивого парня. Отвечай! — выкрикиваю. — На кого ты работаешь?

Парень скалится, показывая свои острые зубы. “На вампира не похож” — размышляю про себя, удерживая его около стены. “Кто же он такой?”

— И так не узнаешь?

— Да с чего вдруг?

Парень хмурится. В свете тусклого фонаря я рассматриваю грустную искру в его глазах.

— Как тебя зовут?

— Марк, — отзывается он и улыбается.

“Господи, сегодня все мужчины будут мне улыбаться?” — думаю про себя, снова отзывая клинки назад.

— И что тебе нужно от меня, Марк?

— Ну, явно не познакомиться, Аврора!

— Как ты меня назвал? — хмурю брови, подходя к нему ближе.

— Аврора. Разве тебя не так зовут?

— Откуда ты знаешь мое имя?

— Птичка нашептала! — певуче отзывается Марк, пытаясь со мной заигрывать. — Ну, будем знакомы?

— Зачем ты за мной следил?

— Ну-у-у-у, не все так сразу, морковка!

— Я не морковка тебе! — огрызаюсь и подзываю клинки ближе, чтобы те застыли в паре сантиметров от его лица.

Марк осторожно касается лезвия одного клинка, о которое режет палец.

— Ай! — восклицает, кладя раненый палец в рот. — Заточенные!

— Естественно, клинки заточены! — от тупости Марка хочется выть. — Не вынуждай меня применять их к твоему прекрасному личику! Отвечай быстро, на кого ты работаешь?

— Я — Марк, — начинает тот, нервно сглатывая слюну. — Являюсь одним из Темных Рыцарей.