Однажды я стала женой проклятого герцога

Я опустила глаза на синий переплет, раскрыла книгу и начала читать:

– “У одного отца было три сына и ни одной дочки. Первого сына прозвали Вороном за угольные волосы и темные как ночь глаза. Он был старшим…”

– Сказка о Змеином Короле? – перебил меня маг.

Он устроился слушать с удобством, развалившись на диване, вытянув ноги и закинув руки за голову. Я раздраженно взглянула на него:

– Верно.

– Продолжай, – велел он, закрыв глаза.

– “Второго прозвали Медовым Лисом за хитрый ум и смекалку. Он был младшим. А средний сын любил змей, за что получил прозвище Змеиный Король…”

Дочитав сказку до конца, я закрыла книгу и взглянула на спящего мага.

Пожалуй, я сама не заметила, как он заснул, потому как погрузилась в чтение.

Раннее утро уже зевало сквозь окна. Мужчина спал мирным сном, глаза его были прикрыты, а дыхание – ровным и размеренным. Осторожно отложив книгу на стол, я глубоко вздохнула и позволила себе немного порассматривать мага.

Он высокий и изящный, хотя очень сильный. И магически, и физически, это очевидно.

Мне бы вот хоть секундочку не вспоминать то, что между нами произошло. Всего-то поцелуй. И пара объятий. Подумаешь… Хотя благопристойная леди уже давно была бы опорочена и за меньшее. Киллиан, вероятно, точно не забивает себе голову такими вещами. И мне оно ни к чему.

Но почему я думаю об этом?

Почему рассматриваю мужественное бледное лицо, длинные ресницы, ровный нос. Губы, что первыми поцеловали меня. У него светлая и безупречно гладкая кожа. Он красив. До ужаса красив. Нужно быть глупой, чтобы отрицать это.

Белые волосы были убраны в хвост, одна прядь выбилась и лезла на лоб. Я сжала пальцы, чтобы не потянуться к ней, не убрать за ухо, не погладить в ответ. Было страшно. За чувства. За то, что я испытывала впервые. Я даже толком не понимала, отчего мое сердце так колотится. Отчего руки тянулись к этому пугающему, жестокому мужчине. Это ненормально. Он не должен мне нравится.

И все же меня бросало то в жар, то в холод, то в краску. Я отвернулась и старалась более не смотреть в его сторону, но не получалось не кидать взгляды, наполненные раздражением.

Казалось бы, зачем я вообще сижу здесь? Зачем ему делать это. Смотреть? Смущать? Ему просто скучно? Или от меня что-то надо? Глупости, какой прок от влюбленной дурочки? Он и так может с легкостью добиться желаемого, силу он использовать не скупится. Тогда зачем?

Было жарко от мысли, что придется говорить всякие вещи. “Пожалуйста, перестаньте меня целовать. Не просите разрешения”.