Наиль. Маг и попаданец

Устраиваюсь перед зеркалом и вдруг понимаю: цен не знаю. А вдруг не по карману?

— Укладка? Завить? Покрасить?

Хах, парикмахер-то с юмором.

Так и я тоже:

— Постричь, — звонко шлепаю единственной купюрой, что у меня есть, на столик перед зеркалом. Пятьсот рублей. — На все!

— Вау-вау, шикуешь. Без шампуня даже сдача останется, — парень засмеялся.

— Мне надо быстро и практично, — сообщаю важную информацию.

— Налысо?

— Да, — не ведусь на подколки. Вот правда, меня и налысо устроит. Будет маме шок, наверное.

Но парикмахер стал серьезнее, снял мою резиночку, привычными движениями расправил волосы:

— Уверен?

Киваю.

Волосы отросли до плеч и выгорели добела на солнце. И я не пытался их специально отращивать, просто в магическом мире все маги длинноволосы. Отлично их понимаю. В том мире мне нисколько не мешали длинные локоны. Но в этом, родном мире, волосы постоянно лезли в глаза, щекотали уши, грязнились и вечно торчали в разные стороны.

Для парикмахера нахожу другую причину. Киваю на гипс:

— Тебе мама когда в последний раз мыла голову? Вот.

Неудобно же... Как маленькому.

— Понимаю, — согласился парень и принялся за работу.

А я зажмуриваюсь. Не люблю парикмахерские. Это мельтешение острых (и опасных) ножниц перед глазами. Это дурацкое желание почесать нос, когда руки спрятаны под накидкой. И когда остриженные волоски колются за воротником. То ощущение, когда твоя голова больше тебе не принадлежит. Она теперь просто бездушная болванка, просто предмет, который молча поворачивает под нужный наклон незнакомая тетка с ножницами.

А уши? Твои нежные уши пытают расческой. Как будто уши — это какое-то недоразумение, случайно выросшее на этой болванке с волосами и мешающее работе.

Вот честно. Уж простите, но не люблю парикмахерские.

Через десять минут я готов сбежать отсюда недостриженным.

— Почти всё, — успокоил парикмахер, замечая мои ёрзающие движения.

Смотрю на себя в зеркало. А здорово вышло. И не налысо. Виски очень коротко, а сверху подлиннее. Прикольно получилось, что виски темнее, а на макушке остались локоны, выгоревшие на солнце.

— Узор выбрить?

— М-м? — вопросительно смотрю на парикмахера в отражении зеркала. Тот махнул машинкой:

— Узор можно выбрить на висках и затылке. Молнии, круги, полоски.

Полоски? Нафига полоски?

— Можно. Полоски, — насмешливо киваю. — Три, как на штанах фирмы ададис. — Специально искажаю название фирмы, вспомнив мамин рассказ про китайские подделки костюмов и ошибками в надписи.