Искра

При взгляде на Уилбера накатывал иррациональный страх. Я понимала, что он ничего мне не сделает, что Александр рядом и не позволит меня обидеть, но окруженный дымом паучий силуэт мага, его жестокий рот, оценивающий взгляд и пальцы с длинными, чуть ли не в полтора дюйма, ногтями заставляли сжиматься и искать пути к бегству.

А когда маг заговорил со мной, я едва не подпрыгнула.

— Ты неплохо освоилась, Вирджиния. Как живется?

— Спасибо, хорошо.

Уилбер в упор смотрел на меня, и я пожалела, что оставила шаль в спальне — полотно, стянувшее грудь, не самая лучшая замена корсету.

— Не скучаешь по столице?

— Нет, сэр.

— Чем занимаешься?

Я непонимающе взглянула на мага.

— В Ландоне ты подворовывала, — криво улыбнулся Уилбер. — А что делаешь здесь? Кроме опробования столов на прочность. …Ну-ну, не стоит так сверкать глазами, — засмеялся маг.

Наклонившись, я взяла бокал Александра. Хрусталь все еще хранил тепло его рук, и это придало сил.

— Читаю. Гуляю. Рисую.

— Что читаешь? Не припомню, чтобы у Райдера были книги с картинками.

— Месье Виктора. «Последний день повешенного».

— И как?

— Грустно.

Уилбер замолчал. К сожалению, ненадолго.

— Что пишешь? Акварели?

— Графика.

— Покажи, — потребовал маг.

Дорогу преграждали вытянутые ноги Уилбера, убирать их он не собирался. Я обошла мага по дуге, продемонстрировала ему лежавший на каминной полке почти законченный портрет Александра.

— Нетвердый штрих, проблема с пропорциями и светом, — скривился маг.

— Я брала уроки у месье де Маре…

— Не слышал о нем. Твой клиент? — опрокинул в себя виски Уилбер. — Хотя нет. Ты же Вирджиния.

— …и он джентльмен, в отличие…!

— Договаривай. — Уилбер хищно подался вперед, и я отшатнулась. — В отличии от… кого?

— Что за шум? — На мою талию легла горячая ладонь.

Спасибо, Триединый!

— Беседуем, — откинулся на спинку кресла Уилбер.

Я молча прижалась к Александру. С его возвращением в комнате стало светлее, уютнее, даже теплее, и вино в бокале, стиснутом моими руками, наконец-то перестало приплясывать.

— Уже поздно, — тихо сказала я. — Я устала.

— Тебя проводить? — поцеловал меня Александр.

— Нет, спасибо. Доброй ночи. — Делая короткий книксен в сторону Уилбера, я успела заметить, что он провожает меня алым, словно кончик тлеющей сигары, взглядом. Но стоило повернуться Александру, глаза потухли.

* * *

Шорох юбок стих.