Свободные

Чего именно мне бояться – разговора о маме или о моем звездном дефиле?

Неожиданно я замечаю пожилую женщину. Она случайно роняет пакет с продуктами, и в тот же миг зеленые, блестящие яблоки заполоняют ровный тротуар хаотичными бусинами.

Я подхожу к ней и присаживаюсь рядом. Помогаю сложить продукты обратно.

– Все в порядке? – Я перевожу взгляд на женщину, а она кладет руку поверх моей ладони и кивает. Молча. Старики – совсем другие люди. Они не говорят много. Они знают: о чувствах не кричат, чувства показывают.

– Зои?

Я оборачиваюсь и вижу его: Константин стоит в тонком, черном плаще и смотрит на меня немного растерянно. Не знаю, что именно его удивило: то, что я умею сопереживать, или то, что я действительно приехала.

– Здравствуйте, – откашливаюсь и неуклюже выпрямляюсь. – Я не вовремя?

– Да нет, все в порядке.

– Вы хотели поговорить…

– Зои, – вздыхает отец. – Давай на «ты». Прошу тебя.

– Ладно. Ты хотел поговорить.

– Будешь кофе?

– Я не люблю кофе.

– Тогда, может, чай? – Он как-то по-детски улыбается и кренит тело немного вперед.

Если бы я не знала, что между нами творится, я бы определенно решила, что Константин стесняется.

– Отлично. Чай сойдет.

Мы молча идем минут пять, затем сворачиваем на широкую, залитую солнцем улицу, и мне открывается сказочный вид Питера. Этот город – бесспорно подходящее место для таких людей, как мой отец, его жена, их знакомые, ведь только они в состоянии соперничать красотой с окутанными тайнами петербургскими переулками, с его величественной панорамой.

Едва мой отец ступает на мост, как тут же мир преображается, становится зарисовкой какого-то романа о богатом человеке. Но, едва на мост выхожу я, история перевоплощается в рассказик о девушке, чье место отнюдь не под солнцем, а в его тени.

– Я люблю дышать свежим воздухом, – неожиданно говорит Константин и кивает какому-то прохожему. – В Питере солнечные дни редкость, поэтому каждый раз я стараюсь пройтись хотя бы немного.

Тебе ведь нравится?

– Да. Здесь красиво.

– Я говорил с Любовью Владимировной. – Мое лицо обдает жаром. Я перевожу взгляд на мужчину, а тот поджимает губы. – Она рассказала мне о твоем уходе из школы в костюме…

– Простите… то есть прости. Я не хотела. Это случайность! – Я смотрю по сторонам, пытаюсь найти себе оправдание, причину. – Я не подумала о том, как это отразится на вас… тебе.

– Зачем ты так поступила?

– Мою одежду спрятали. И повесили это.