Антология любви

А любовь и свобода, как прежде, манят человечество, —

Только как же измерить нам, чье притяженье сильней?

Долго думаем мы, – никому ошибаться не хочется,

Ведь судьбу даже полный глупец не считает игрой.

И, не веря любви, выбираем порой одиночество,

И лекарством свободы мы травимся насмерть порой.

Как же выиграть спор смертным, нам, – у безвременной вечности,

Как же нам угадать, как монетке улечься дано,

Отозваться ль на зов полупьяной свободной беспечности

Или в омут любви сделать шаг, – да на самое дно?

Не подскажет никто.

Далеко в небесах, не услышат – зови, не зови…

Только вот – видит Бог, как отчаянно души свободные

Ищут в мире огромном хотя бы глоточек – любви!..

Игорь Петкевич

«Мне это снова снится…»

Мне это снова снится:

Чёрно-белый размытый портрет.

Но плохая память на лица,

В который раз, сведёт всё на «нет».

Вроде бы как вспомнил на утро

Тот в сознании оставленный след:

Алые губы, телесная пудра,

Синих глаз отчётливый цвет.

Кажется, засядет надолго

В душе яркий цветной силуэт,

Но время спустя остаётся

Лишь чёрно-белый размытый портрет…

Картина

Нарисуй для меня новую жизнь —

Картину, чтоб все обомлели.

На широком холсте распишись,

Свой автограф оставь мне на теле.

Подбери краски всему вопреки,

Самые смелые, которых люди боятся.

Года нарисуй, чтобы не были так коротки,

И здоровье нерушимо от пьянства.

Не стоит всю вкладывать душу —

Рисуй, закрыв глаза, и без чувств.

Неважно кто, что скажет, не слушай —

Бессердечность – это главный твой плюс.

Затмит картина жизни моей галереи,

Покатит выставки любой высоты.

От болезней, что мучили меня – панацея,

И главным фрагментом на ней будешь ты.

Анастасия Антонова

Кто сказал?

Люди зависят от банальных штампов,

От ничего не значимых бумаг,

В их сердцах не загораются лампы,

В их душе – неоперабельный мрак…

Кто-то сказал, что друг от друга устали,

Что со временем исчезла любовь,

Мол, жаль, что узами не связались, —

Вдруг чувства появились бы вновь?!

Кто сказал, что время разлучает

И в итоге приходится плакать?

«Кто сказал, что любовь умирает?!» —

Возмущался великий Булгаков.

Кто сказал, что сердце пустует,

Тот, наверное, вовсе не жил.

Кто твердит, что любви не существует,

Вероятнее, никогда не любил…

    11.