Птица, убившая меня

К его удивлению, мама была там и даже что-то готовила, стоя у плиты. Она совсем перестала следить за собой: длинные светлые волосы были не расчесаны и кое-как сплетены в подобие косы, длинный застиранный халат красовался пятнами непонятного происхождения, мама была босиком, хотя еще совсем недавно ругала Максима, если он ходил по дому без тапочек.

– Ты уже вернулся? – голос ее был хриплый, будто она только что проснулась. – За хлебом случайно не заходил?

На глаза Максима вновь навернулись злые слезы.

– Нет, не заходил.

– Ну ничего, так поедим, – мама поставила на стол тарелки с яичницей, разлила чай по кружкам. – А что у тебя с лицом?

– Ничего, споткнулся и упал, – соврал Максим и принялся уплетать немудреный обед за обе щеки.

– Надо внимательнее быть, – сказала мама и мальчик вновь почувствовал дикую обиду. Почему она не расспрашивает дальше? Почему не выяснит, кто его обидел? Почему не защитит? Ответов не было и Максим проглотил обиду вместе с яичницей.

Мальчик встал из-за стола и, поблагодарив маму, отправился в свою комнату.

– Мам! А что тут валяется? – спросил Максим, включая свет.

– А это сегодня доставили, сказали, заказ оплачен. Отец оплатил, – в голосе мамы слышалась грусть и жалость к себе.

Максим осмотрел высокую коробку, стоявшую в прихожей.

– Неужели это то самое? – сердце мальчика забилось в предвкушении. Он торопливо сбегал за ножницами и через несколько минут вскрыл коробку. Внутри был мольберт – небольшой, но самый настоящий, также там обнаружилась коробка красок, набор кистей и бумага для рисования.

Максим быстро перенес все это богатство в свою комнату, установил мольберт, закрепил на нем бумагу, разложил кисти и краски.

***

– Что тебе подарить в честь первого дня в новой школе? – папа всегда был серьезен в вопросе подарков.

– Не знаю, пап, – Максим сидел за столом и старательно возил кисточкой по бумаге.

Отец заглянул сыну через плечо, потер подбородок и сел рядом.

– Макс, а тебе нравится рисовать? Или ты это просто ради оценки делаешь?

Максим задумался.

– Иногда я рисую, потому что надо… – Максим размышлял, он прежде никогда не задумывался об этом, – но иногда мне хочется рисовать. Даже не так – мне нужно рисовать. Это как зуд в пальцах, понимаешь? – Максим посмотрел на отца.

– Понимаю, сын, – папа смотрел очень серьезно, – у всех художников такое бывает.

Максим продолжил рисовать, а отец достал телефон и углубился в дебри интернета.