На грани фола

А Чертанов рядом больше молчит, только произносит между эмоциональными репликами друга:

– Да, Тим. Красава!

Их излияния длятся минут пять, после чего они так же эмоционально прощаются и уходят.

Тимофей окликает меня.

– Лиза.

Поднимаю глаза и смотрю на парня.

– Вы сегодня в Питер?

Киваю.

– Вас проводим, заедем в гостиницу за вещами и в аэропорт.

– Отлично, – и спустя мгновение с надеждой в голосе: – Еще увидимся?

– Не знаю.

– Я тебе совсем не понравился?

Парень выглядит таким милым, но я не имею ключей от собственного сердца, а оно закрыто для него.

Растягиваю губы и пытаюсь объяснить:

– Ты мне нравишься, но…

– Как друг?

Киваю и смотрю виновато, словно это я выбрала для себя такой расклад.

Неожиданно мелькает мысль: может, я просто еще не осознаю своих чувств?!

Спохватываюсь и добавляю:

– Тим, у меня сейчас нет возможности строить отношения. Надо вкатываться в тренировки, а потом пахать, как проклятая, до олимпиады.

– Удачи тебе!

– И тебе!

Он обнимает меня, и я не возражаю, но не чувствую в объятьях парня ничего, чтобы подтвердить свою теорию, что Тимофей мне нравится, просто я не понимаю еще этого.

Вхожу в квартиру и кидаю с порога:

– Мам, я приехала.

Нас встретил папа Жени, и я рада этому, поскольку моя мама начала бы допрос с пристрастием еще в аэропорту, и мне бы пришлось отбиваться от ее вопросов всю дорогу без возможности сбежать под каким-то благозвучным предлогом.

– Лиза! – мама смотрит на меня сканирующим взглядом, и мозг экстренно калькулирует, сколько лишнего я наела за поездку и не отложились ли непотраченные калории на моем теле.

– Как ты?

– Все хорошо! Отличная поездка! Наболтались, нагулялись, отдохнули!

Конечно же, маму, которой нужен почасовой отчет о каждом дне, это не устраивает, и она тянет меня в гостиную.

– Рассказывай.

За время перелета я уже приготовила устное сочинение на тему: как я провела неделю в Риге и сейчас, словно отличница у доски, пересказываю составленную версию.

– Прекрасно, а в музеи ходили?

– Конечно. В Дом Черноголовых, в Ар-нуво, в Художественный.

Ага. У моей Женьки аллергия на одно только слово «музей» и вся наша культурная программа обошлась быстрой пробежкой исключительно для фотодоказательств по Старому городу и переформировалась в забег по местным кафе и магазинам.

– А фотографии есть?

– Мам, я же присылала тебе.