Там, где танцуют сирены

VIII

– Черт подери, что это было?! – бросаюсь к заднему окну автобуса, пытаясь не упасть на кочках, чтобы разглядеть тварь, но той уже и след простыл.

– О чем ты говоришь, дорогая? – женщина пытается притвориться, будто ничего не произошло, вот только я знаю, она тоже это видела. Ее худое лицо белее мела, а зрачки расширились, словно перед ней только что пролетело приведение.

– Там волк! Волк был! Вы же видели! – тычу пальцем в сторону окна. – Затормозили из-за него.

– Да никто не тормозил.

Тебе приснилось, – она отмахивается от меня, а сама пытается засунуть обратно в сумку последнюю пару больших строительных наушников, из тех, что вывалились при торможении. Это сейчас меня данная мысль не беспокоит, позже я задумаюсь, зачем сорокалетней даме несколько пар ярко-желтых наушников.

Когда автобус подъезжает к остановке, меня всю трясет. Русалки, сирены, теперь еще и оборотни? Или я лежу сейчас в коме, и это просто мозг пытается пробудиться ото сна?

Спускаюсь на дорогу.

В воздухе витает приятный вечерний аромат, тот, что бывает только ближе к ночи у городка рядом с морем. В других местах вечером пахнет иначе.

– Вы задержались. В лесу была пробка? – недавний знакомый Руслан, что так любезно предложил мне Дена в качестве водителя, стоит около остановки, опираясь на столб,  щурится и улыбается.

Ему кажется, что шутка смешная. В любой другой момент, она бы смогла заставить меня улыбнуться, но не сейчас. Видно, парень замечает мое бледное испуганное лицо и подходит ближе.

– Что-то случилось? Авария? – он действительно озабочен. Не наиграно, как это любят делать многие, только бы привлечь к себе внимание. Руслан переживает.

– В лесу был волк, – выдыхаю я и сажусь на лавочку, обхватив себя руками. – Странный волк.

По коже пробегают мурашки – для футболки и шорт вечер довольно прохладен.

Руслан садится рядом и набрасывает мне на плечи джинсовую куртку, сам оставаясь в черной футболке. Его вьющиеся волосы в желтом свете фонаря кажутся золотыми.

На площади никого, лишь фонтан журчит, выплевывая из своего нутра воду, да из «Кракена» доносятся чьи-то голоса и музыка. А еще поют цикады. Так громко, как будто одна из них примостилась у меня на плече и стрекочет прямо в ухо.

– Уверена? – собравшись с мыслями, спрашивает парень. – Может, это была бродячая собака, а ты с перепуга ее за волка приняла?

Я лишь пожимаю плечами. Хочется верить, что так все и было.