Любовь под соусом бешамель

– Извини, я это не заказывала, – я с недоумением покачала головой.

– Знаю, это от мсье за барной стойкой, – Жюль кивнул на приятного парня в полосатой рубашке. Нос конечно островат, и стрижка бобиком меня смущает, но в целом… Мужчина у стройки улыбнулся и поднял свой стакан, по всей видимости, с бренди, в знак приветствия.

Не то, чтобы я настроилась на роман, не факт, что даже телефон оставлю, но вечерний флирт после тяжелого депрессивного дня – лучшее снотворное.

Я послала милую улыбку в ответ и приняла подношение.

Кто бы знал, чем это обернется…

– Не возражаете, если я разделю с вами этот приятный вечер? – через секунду он уже стоял у моего столика.

– Не возражаю.

А с чего бы, собственно? Я одинокая разведенная женщина без малейшего намека на светлое будущее. А у визави интересный иностранный акцент, между прочим…

– С вами это заведение заиграло новыми красками.

Вот тут я почувствовала неладное. Такими дешевыми комплиментами приличные мужчины не заливают уши первых встречных. Посему сочла за лучшее промолчать в ответ на эту сомнительную лесть.

Хотя, может это трудности перевода?

– Давайте знакомиться. Меня зовут Ален. А вас, милая девушка?

– Катрин, – раз уж ты Делон, то я Денёв. А вот и след от обручального кольца на пальце левой руки. – У вас странный акцент. Откуда вы?

– О, я из Нью-Йорка. Но здесь мои корни. Извините, мой французский нуждается в практике.

Это уж точно.

– Вас сюда привела сегодня сама судьба.

О, мой Бог… Выпитое вино тревожно шевельнулось в желудке.

От такой приторности меня всегда начинает тошнить.

– Знаете, я не так уж и сильно нуждаюсь…

– А почему бы нам не найти заведение потише? – перебил он меня. О как. Сразу к делу.

– А почему бы не к вам?

– Как чудесно, что мы с вами поняли друг друга, – вину внутри меня стало совсем нехорошо.

– Я вообще-то пошутила.

– Простите? – опешил «Ален Делон». – О, я понял. Извините. Может, потанцуем?

– Вы знаете, что-то нет настроения…

Флирт не удался. То ли парень плохо знает наш язык, то ли и на родном так болтает.

Тогда совсем печаль. Я загрустила. «Делон» тем временем попросил у официанта добавки и буравил меня блестящими глазами. И первое впечатление от его симпатичности постепенно сходило на нет. Женатый американец в поисках французской шлюшки. С вороньим носом, тонкими презрительными губами и пятнами пота в подмышках. То ли я трезветь начала резко…

– Я, пожалуй, пойду, – я встала и открыла сумочку, чтобы достать деньги.