Убийство на заказ

Из купе спального вагона, дождавшись, когда схлынет напор, вышел молодой мужчина, лет 27, чуть выше среднего роста, с атлетически сложенной фигурой. Он был одет в белую майку "боксерку", летние зеленые слаксы, явно купленные не за рубли, китайские на мягкой подошве полукеды. Попрощавшись с проводницей, он вышел из вагона и надел темные очки.

В черном кейсе, который он держал в правой руке, лежали: полотенце, плавки, принадлежности для умывания и бритья, маска, трубка, ласты, импортное ружье для подводной охоты, и самое главное, мощный пистолет, сорок пятого калибра, марки "Беретта" с глушителем и парой обойм.

В другой руке он сжал джинсовую куртку, в нагрудном кармане которой, находилась довольно крупная сумма денег, достаточная чтобы припеваючи прожить на курорте с месяц, обратный билет на самолёт, следующий в Москву, этой же ночью и фотография мужчины, пожилого возраста, улыбающегося американской улыбкой…

Его звали Виктор Чакулаев, Но все, кто его знал, звали просто – Чак. Хотя таковых было не много.

Чак зарабатывал деньги, выполняя убийства на заказ. Он считался высоко профессиональным специалистом. И прозвище свое получил не за сходство с известным голливудским киноактером, а за то, что всегда работал один как "Одинокий волк". Умудряясь при этом сохранять некоторое благородство. Ни за какие деньги его нельзя было заставить убить простого человека. Но если жертва из числа подонков. Казнь его было неизбежна, причем чисто, без лишнего шума. За это его и ценили, и соответственно оплачивали услуги.

Человек на фотографии был очередной жертвой. Он заработал состояние на продажи гуманитарной помощи, и кому-то к несчастью перешел дорогу. Заказчик заплатил полтора миллиона. Кто платил, Чак не знал, да и не хотел знать. Когда отваливают такие деньги, лучше молчать. Это он хорошо усвоил за свою долгую работу.

Чак вышел на перрон и взглянул на часы. До отхода теплохода "Иван Франко" оставалось ещё три часа. Время есть, но лучше поспешить. Упругой походкой, он направился к стоянке такси.

К нему тут же подскочил верткий парень, болтая на пальце связкой ключей.

– Куда?

– В Ялту.

– Червонец километр.

– А сколько километров?

– Сто.

– Пойдет.

Парень схватился за сумку, желая услужить. Но пассажир сердито отдернул руку.

– Отойди.

– Да вы что, я хотел её в багажник.

– На коленях постоит.

Парень удивленно пожал плечами.

– Тогда садитесь.

Юркий жигулёнок, мигнув огнями, сорвался с места и вырулю на трассу.