Печать Патриарха

Распахнута дверь в ванную комнату. Бурлящие пузыри джакузи настойчиво расталкивают спящее тело. Рука с зажатым бокалом лежит на дне. Рядом на волнах кружится окурок сигары.

В квартире раздаются настойчивые звонки. Они продолжаются ещё и ещё. Ещё и ещё… Наконец, сквозь сон услышав их, Александр очнулся. Нечаянно поймав плавающий окурок, он машинально сунул его обратно в рот, равнодушно поднялся и вышел из ванны. Накинул халат и направился к двери навстречу настойчивым посетителям. Александр открыл дверь.

Перед ним оказались два полицейских.

От испуга художник мгновенно протрезвел. Сердце лихорадочно заколотилось.

– Добрый вечер, мне нужно поговорить с владельцем квартиры, – заявил старший из них.

– Я владелец, – промямлил Александр.

– Мы получили жалобу от соседей на громкую музыку, которая их беспокоит.

– О! Извините, я не заметил, что музыка играет настолько громко. Сейчас выключу.

– Спасибо, что понимаете ситуацию.

Александр быстро прошлёпал в комнату с белым роялем, откуда громко лилась музыка, убавил громкость и, выключив систему, растерянно вернулся обратно.

– Извините, нечаянно получилось, я был в ванной… всё понимаю. Обещаю, подобное не повторится.

– Хорошо, тогда всё в порядке. Не стесняйтесь обращаться к нам, если возникнут какие-либо проблемы.

– Благодарю вас, господин полицейский.

Они попрощались и ушли. Александр закрыл дверь, дрожащими руками нажал на кнопку домофона системы видеонаблюдения и начал обеспокоенно наблюдать за ними. Полицейские, о чём-то смеясь, прошли по коридору, не дождавшись лифта, спустились по лестнице и вышли на улицу.

Александр вернулся в ванную. Выключил воду. В пустой квартире стало очень тихо и оттого одиноко.

Он присел на край ванны, глядя в пустоту, чувствуя себя сломленным и безнадежным. Сегодняшний день был ужасен. Страх и потрясения заковали голову, словно в железный обруч.

«Как так произошло, что я ввязался в этот опасный бизнес? – Александр поднял с пола бутылку с коньяком и отхлебнул остатки… – Если бы не работа с Михаилом, никто в мире никогда бы не узнал художника Алекса Бекса.

 – Из глубины откровения эхом от «эго» вернулся правдивый ответ. – Художников много. Толпы страждущих каждый день приезжают в Америку в поисках счастья… Поначалу они пытаются самореализоваться, но на деле прожигают деньги, с которыми приехали. Барахтаются, как пчелы в меду, вязнут в своих мечтаниях, пока не осознают, что их труд и талант здесь никому не нужны.