Секта. Теракт

Ещё бы каблуками кроссовок щёлкнул.

– Рассказывай, – велел я Егору, когда за доктором закрылась дверь, и двумя глотками допил остывший кофе. – Что произошло?

– Я тебе, что вечерние новости? – удивился на меня Кириленко. – На месте разберёмся.

Место это оказалось дальним запущенным углом двора хрущёвской пятиэтажки. И там уже вовсю кипела работа. Возле натянутой ленты было выставлено оцепление, с задачей предотвратить возможные попытки охочего до зрелищ праздно шатающегося населения вмешаться в работу следственной группы.

Наш штатный криминалист дядя Вася, в миру и по ксиве Василий Николаевич Разгуляев, сидел на четвереньках возле тела убитого мужчины и вполне себе профессионально шмонал у того карманы. Рядом с дядей Васей околачивался незнакомый ещё совсем молодой лейтенант, во все глаза заинтересованно наблюдая за работой «карманника».

– Приветствую, – поздоровался я. Кириленко просто молча пожал лейтенанту руку и кивнул криминалисту. – Что тут у нас?

– У нас тут труп, – в своей излюбленной манере проворчал Василий Николаевич.

В обычной жизни вполне себе нормальный, адекватный мужик во время работы он превращался в вечно недовольного зануду.

– Личность установили? – поинтересовался я, разглядывая тело.

Худощавый мужчина среднего роста. Короткостриженый брюнет с большим обилием седых волос. На лице щетина, впалые щёки, сеть мелких морщинок. Возраст на вид далеко за полтинник, но есть подозрение, что пагубный образ жизни сильно прибавил годков. А вредные привычки были, это видно по жёлтым никотиновым пальцам на правой руке, винного амбре исходящего от трупа и вообще по лицу.

Хронических алкоголиков видно из далека.

Одет мужчина был в потёртые мятые штаны, далеко не новую футболку с какой-то надписью на заморском языке и резиновые тёмно-зелёные сланцы на голых грязных ногах. На бомжа вроде не похож, но не профессор это точно.

– Алексей Нефёдов, пятьдесят два года. Проживает в этом доме на третьем этаже, пятьдесят вторая квартира, – доложился лейтенант.

По всей видимости, он был местным участковым.

Я посмотрел на дом. На углу красовалась новенькая табличка с адресом «Автопарковый проезд. 52». Вот и не верь после этого в магию чисел.

– Причина смерти? – спросил Егор и, выразительно кивнув на лежащую возле трупа бутылку с остатками содержимого, высказал свою догадку: – Отравился палёной водкой?

– Отнюдь, молодой человек, – не согласился с ним наш эксперт. – Смерть что ни наесть насильственная.