Level Up. Рестарт

Замечен в противоправных действиях!

Последняя строчка мерцает красным. Сосредоточив взгляд на ней, я пробую «раскрыть» и ее, но ничего не получается. Из ступора меня выводит безработный В. Заяцев с четвертым уровнем социальной значимости:

– Фил! Фил! Але, чудила!

Текст сворачивается до первоначальной строчки.

– Слушай, а почему не Зайцев? – вдруг спрашиваю я.

– А, так это… – Сява мнется. – У предка фамилия была просто Заяц, а потом зачем-то в паспорте «Заяцев» написали. – А тебе зачем?

– Так «Зайцев» же будет, если склонять.

– А, ну да, ну да… – подозрительно легко соглашается со мной он. – Ну, так это… Я пойду?

– Надо – иди.

– А это… Сигаретки не будет?

– Не-а, кончились.

Сява вздыхает о чем-то своем, разворачивается и уходит.

– Сява, стой!

Он оборачивается и вздергивает подбородок:

– Чего?

– Тебе двадцать восемь?

Он кивает и идет дальше. Надпись над его головой все так же мне сообщает, что этот человек – Вячеслав «Сява» Заяцев двадцати восьми лет, – но чем больше он отдаляется, тем меньше она становится, пока вовсе не пропадает.

Я не рискую идти за ним, чтобы проверить, появятся ли надписи у других. Резко хочется курить, и я выхожу со двора на улицу.

Иду, вглядываясь в прохожих, предметы, знаки, вывески, проезжающие машины, но не получается, как с Сявой. Пытаюсь списать все на переутомление, но фамилия! Я не знал и не мог знать фамилии, как и его возраста!

Все еще в раздумьях захожу в магазин, поворачиваю к кассе, протягиваю деньги.

– «Кент» четверку.

Молодящаяся продавщица, прижав телефон плечом к уху, с кем-то разговаривает. Не прерывая беседы, берет деньги, отсчитывает сдачу и вместе с пачкой сигарет кладет на прилавок. На секунду ее взгляд пересекается с моим.

– Твою же мать! Бинго! – восклицаю я, дрожащей рукой беру сдачу и сигареты, пихаю их как придется в карман, и вылетаю на улицу.

Сразу, как только продавщица посмотрела мне в глаза, над нею появился системный текст:

Валентина «Валя» Гашкина, 38 лет

На улице, чертыхнувшись, я понимаю, что свалял дурака.

– Валентина, забыл, дайте, пожалуйста, еще зажигалку.

– Я перезвоню, – говорит она кому-то в трубку и смотрит на меня.

В глазах – недопонимание. Видимо, записывает меня в разряд местных алкашей, знающих всех продавщиц района поименно, и успокаивается.

Пока она тянется за зажигалкой, я успеваю «раскрыть» блок информации.