Элитарная философия. Интеллектуальный философский триллер с криминально-любовным сюжетом

Если бы мы были маслом, то я бы подумал, что острый нож резко срезает с нас слои. Я замечаю, как куча амбалов в черных футболках разгребают нашу толпу. Они выдергивают из неё людей и уводят куда-то. Меня резко хватают за плечи сразу четыре руки. Без особых усилий я поднимаюсь и как будто лечу над землей. Тут я понимаю, что это два охранника ведут меня в неизведанное.

– Спасибо ребята, если бы не вы, то я бы задохнулся. – Говорю я благодарно, но они сохраняют каменные лица и ведут меня явно не к выходу, а по лестнице на второй этаж.

– Куда мы? – Спрашиваю я уже испуганно, они мне не отвечают. Мне становится очень страшно. Я пытаюсь развернуть голову и посмотреть все ли в порядке с Алисой, но ее нигде нет. Я и не заметил, как музыка перестала играть, вокруг слышны только крики и мат.

Меня вталкивают в VIP ложу. На диванах сидят несколько мужиков с серьезными лицами и курят кальян. Перед ними панорамный вид на танцпол клуба и сцену.

– Это он… Зачинщик. – Обращается охранник к сидящим, а затем сильно хлопает меня по плечу.

– Нет, нет. Я не причем. Я просто отдохнуть пришел. – Мне никто не отвечает. Мужик с лицом Ивана Грозного изучает меня взглядом, при этом выдыхая дым кальяна через нос. Я на всякий случай осматриваюсь по сторонам в надежде обнаружить кого-то из своих. Желательно Легата или Старшего – пусть они подтвердят, что я не причем, но мои ожидания не оправдываются. Я тут один и моя участь лежит в руках бизнесменов.

– На кого работаешь? – Строгим басом спросил у меня мужик с кальяном.

– Я же говорю вам, что я здесь просто отдыхающий… – Я хочу сказать еще что-то, но начинаю глотать слова, язык заплетается, в горле пересохло.

– Может нам лучше спустить его вниз и провести профилактическую беседу? – Слышу из-за спины голос охранника.

– Мы его так изобьем, что мать родная не узнает. – Говорит второй охранник.

– Да, нужно порешать мальца. – Сказал кто-то, из сидящих, на диване.

– А может к отщепенцам его? Он им точно все расскажет. – Предположил еще кто-то, из сидящих.

– Нет, подождите! – Слышу я знакомый женский голос. В дальнем углу ложи, за небольшой загородкой, я узнаю Милу Лукриценко. Она сидит в обнимку с огромным грузином, у которого сквозь белую рубашку выпирает знатное пузо. Я так понял, это ее парень, Вахтанг. – Это мой одногруппник! – Мила встает и направляется ко мне. – Он точно не причем.