Проект «Немезида»

Должно же быть хоть что-то. Здесь. Дома. Пусть самая тоненькая ниточка, подтверждающая, что человек в черном костюме существует. Хоть что-то, чтобы почувствовать себя нормальной.

Я встала, припоминая события последнего эпизода. Когда он приехал, то предположил, что я дома, внутри трейлера. Был ранний вечер выходного дня. Но проверил ли он, убедился ли, что я действительно там? Если проверил, то как?

Я принялась кружить вокруг трейлера в поисках малейшего указания на то, что кто-то до меня уже проделывал этот путь.

И тут у меня перехватило дыхание.

Вот. Здесь. В грязи.

Чтобы окончательно убедиться, я рухнула на колени.

След ботинка. Низкий каблук, рифленая подошва.

В памяти замелькали воспоминания. Вот я валяюсь на ковре в спальне. Дыра с обожженными краями в двери. Пронзительная яркость люминесцентных ламп в моей комнате. И человек в черном костюме. Он стоит надо мной, и его ботинок – всего в нескольких сантиметрах от моего лица.

Блестящий. Черный. На низком каблуке. С рифленой подошвой.

Это и есть доказательство. Неоспоримый, конкретный факт.

Но размытый след ботинка не убедит маму. И Лоуэлла не убедит. И шерифа Уотсона вместе со всем его полицейским отделением, и всех остальных в городе, кто слышал о моих предыдущих «приключениях», начавшихся в детстве.

Ни единую живую душу на этом свете мне не удастся уверить в том, что меня убивали.

Но для меня самой всего этого было вполне достаточно.

Горячие слезы потекли по щекам и закапали с подбородка, словно крупные капли дождя.

Я не сумасшедшая. Человек в черном костюме существует.

Он носит ботинки на низких каблуках. Он бродил вокруг нашего трейлера, прежде чем застрелить меня насмерть. Спотыкаясь, я вернулась к шезлонгу и рухнула в него.

Убийства не были галлюцинациями.

Но… тогда… что же они такое? Как получается, что я погибаю, а потом снова оказываюсь живой?

Почему именно на одной и той же поляне? Как я туда попадала после предыдущих убийств? Где я находилось до того, как туда попасть?

До сих пор я старалась избегать этих вопросов, и часть меня, кажется, действительно была уверена в том, что я ненормальная.

Но нет. Больше нет. Все эти события происходили в самой что ни на есть реальной действительности. След в грязи не может лгать.

Ну и что же, черт возьми, мне теперь делать?

Что-то хрустнуло среди опавших сосновых иголок.