Синтез

Мне кажется, не зная своих корней, сложно найти себя. Или корни не нужны? Как узнать, где мой дом? Плевать, что я родился там-то. Это не имеет значения. Своя земля должна определяться как-то иначе. Или нет? Я запутался…

– Ты не запутался, ты поплыл. – Купер весело подтолкнул Максима к выходу.

– Секс-мотор и рок-н-ролл, секс-мотор и рок-н-ролл, – бубня, напевал Максим, пока они не вышли в зал.

– Я хочу на сцену, – заявил Максим.

– Давай посидим немного. Есть хочешь? – успокаивал его Джон.

– О! Точно.

Ближайшие полтора часа Максим молча сидел и жевал, погруженный в свои путаные мысли. Купер не трогал его, общаясь с подсаживающимися к их столику знакомыми. Вскоре Максим оживился и захотел пива, заявив, что виски он больше видеть не может.

– А на сцену как же? – разочарованно спросил Купер.

– Да ну её.

Но миновать сцены ему не удалось. Максим вскоре ощутил невероятную бодрость и воспылал жаждой сценической славы. Пытаясь объяснить музыкантам, что нужно играть, мыча, напевая, он всё-таки, с трудом, но добился от них понимания, благодаря помощи Джона, который способствовал выходу Максима, еле сдерживая смех.

Благо, было уже поздно (время пролетело незаметно, особенно для Максима) и в клубе, несмотря на пятницу, остались лишь завсегдатаи, видевшие всё, что только можно представить.

– Дамы и господа! – объявил Максим, говоря в микрофон. Он, пошатываясь, стоял с гитарой через плечо. – Сейчас я попробую исполнить песню из нашего… То, чего у вас не было.

Короче. Фу ты… знаете, скажите, вы живете у себя? Вы уверены, что ваша земля это – ваша земля?

– Макс! – услышал он крик Купера.

– Ладно, – Максим хмыкнул. – В общем, Наутилус… ну, и так далее.

Он взял аккорд на гитаре и удивился, как он вдруг приятно зазвучал из колонок.

– Раз, два, три, четыре, – Максим проиграл на гитаре фрагмент в полном одиночестве, после чего, музыканты, не ожидавшие от него такой четкости исполнения, подхватили, и понеслась очень даже слаженная композиция, благо она не была сложной.

Максим же, летая в паутине захвативших его мыслей, запел.

Когда я проснусь, снова буду один

Под серым небом провинции.

«Ирония судьбы. Чёрт возьми! И это происходит со мной? Может это… почему-то же это произошло. Почему я? Зачем я? Где я? Кто я? Что я? Для чего это всё? Вот где все эти смыслы и жизни, и смерти? Откуда и куда я?».