Миллион долларов, или Особенности национальной свободы

 – Ну? – спросил он у своего напарника, склонившегося над открытым багажником. – Что там?

– Ничего. – спокойно ответил автоматчик. – Запаска только.

– Как ничего? – глупо переспросил, сержант.

– Совершенно ни чего. – лениво констатировал второй гаишник и захлопнул крышку багажника.

– Ну что командир? – выпрямился, и повернувшись прямо на ствол вытянутого в его сторону пистолета, спросил Белов. – Мы свободны? Или еще вопросы остались?

– Документы! – заорал сержант, в последней попытке, срубить еще бабла, прекрасно понимая при этом, что подозрительные ребята ни в чем не виноваты.

– Пожалуйста. – протянул ему паспорт, Димон.

– Дмитрий Юрьевич Белов. – вслух прочитал гаишник, в документе, и подозрительно посмотрел на хозяина паспорта.

– Так точно. – по-армейски, подтвердил свои данные Димка.

– Вот и познакомились. – злорадно улыбнулся инспектор.

– В смысле? – переспросил Белов, доставая из кармана пачку сигарет. – Что, раскорячились? Бросил он товарищам, прикуривая. – Вставайте уже нормально.

– Ну как же, как же. – похлопывая Беловским паспортом, по ладони, произнес гаишник. – Личность Вы широко известная в узких кругах. Каждый раз на инструктажах, про Вас рассказывают.

– Да? – делая вид что удивлен, выдохнул дым Димон. – И что же Вам такого интересного про меня говорят? – снова затянулся он.

– Говорят, асоциальный образ жизни ведете. – прищурился инспектор, глядя прямо в глаза Белову.

– Вы еще скажите, что к заволжскому рынку, никакого отношения не имеете? – продолжал упорствовать сержант, не торопясь возвращать паспорт.

– Исключительно потребительское отношение имею. – снова рассмеялся Белов. – Костюм там спортивный покупал один раз.

– Ну да, ну да. – наконец- то протянул документ милиционер бандиту, загадочно улыбнувшись. – Рассказывай.

– Честное благородное. – заверил его Дима. – У меня на рынке, скидка большая. – пряча в карман паспорт, ответил он.

– Спасибо, я уж, как ни будь сам. – приложил первый раз за все время руку к фуражке, инспектор. – Счастливого пути.

И Вам не хворать. – кивнул в ответ Белов. – Поехали! – скомандовал он друзьям.

– Да, Вы батенька, популярны? – улыбнувшись, поддел друга, Матвеев, когда BMW, аккуратно отъехал от гаишной засады.

– Город, маленький, все друг друга знают.