Проклятие индийского мастера

– Уходим, – решил парень с винтовкой.

Двое подхватили Клер и стали быстро спускаться по каменистому склону. Трое подняли Глана и побежали за ними.

– Там Ру! – Парень кивнул на лежащего мулата. От удара фотоаппаратом у него были разбиты нос и бровь.

– Догонит! – отмахнулся парень с винтовкой. Раздался треск мотоциклетного мотора. – Третий, значит, ждал их. Передай Колоу, он на мотоцикле в сторону карьера поехал, пусть его возьмут.

– Понял, – отозвался лысый чернокожий здоровяк за рулем открытого джипа.

 – Он нужен живой! – Отключив мобильник, он кивнул двоим темнокожим парням. Парни побежали по заросшей травой просеке.

– Кто же это у нас? – взяв паспорт, насмешливо проговорил Рамон. Открыв, взглянул на лицо связанной женщины. – Не узнать! – засмеялся он. Опухшее лицо в синяках, окровавленный нос и разбитые губы делали ее лицо неузнаваемым. – А ты выглядишь очень даже неплохо, – подмигнул он стоящему на коленях Глану с петлей на шее.

– Я не понимаю, что происходит, – проговорил тот.

 – Мы просто туристы. Да, мы граждане США, и у нас есть… – Сильный удар ногой в живот согнул его. Он ткнулся головой у ног Рамона.

– Глан Тулье, – прочитал Рамон. – Действительно, американец, – усмехнулся он. – Кого только нет в этих Штатах, – засмеялся он. – Глан Тулье. Кто по национальности?

– Я американец, – промычал Глан. – И вы ответите…

Уртан ударил его ногой в лоб.

– Хватит, – поморщился Рамон. – Они сначала должны рассказать, кто и зачем их послал. Что с фотоаппаратом? – Он посмотрел на подошедшего блондина.

– Они снимали шхуну, то, как люди Людоеда уходили под воду. На последних двух погрузка.

– Понятно, – кивнул Рамон. – Но точно был третий.

– Колоу его не пропустит, – заверил парень с винтовкой.

– Ты должен был сам его взять, – недовольно проговорил Рамон. – Если уйдет, я тебе голову отрежу.

Мотоцикл с коляской на приличной скорости мчался по густой траве вдоль глубокого оврага. Слева начинались густые заросли. Мотоциклист, светловолосый парень в очках, оглянулся.

И в это время перед мотоциклом из травы взметнулся тонкий железный трос. Мотоциклист, от мощного удара выпустив руль, перевернулся через голову и упал. К нему бежали двое.

* * *

– Отлично, – сказал по телефону Рамон. – Он в порядке?

– Почти, – усмехнулся Колоу. – Попытался сопротивляться, после того как его с мотоцикла сбил трос, а он шел под сто миль. Надо отдать ему должное.

– Вези его в Куясу, мы будем там.