Всё как есть. Стихи, 2015—2017

Что же вы мне достаётесь, такие хорошие?

Не по плечу мне нести неподъёмный ответ

За приручённых случайно, оставленных вовремя.

Было б за что зацепиться – сплетётся строка.

Все мы задуманы светлыми, умными, добрыми,

Но «идентичность себе» почему-то редка.

Кто-то спокойно поправит волнистые волосы;

Не улыбнётся, взглянув на стенные часы.

Кофе остынет, засохнет багет. Мы в неволе все,

Как самолёты в пределах своей полосы.

Приступы паники мучают (пусть и нечастые),

И ты боишься полётов, моих смс

(Вдруг я скажу, что мы больше не можем общаться?) и

Чувств, набирающих в памяти голос и вес.

Как-то болезненна в буднем остаточность осени:

Сыплют дожди, и листва облетает в траву.

Были ли встреча (мы, кажется, сделались взрослыми)

И теплота твоих ласковых губ наяву?

Чашки в серванте, салфетки; трамвайчики красные,

Жёлтые окна; непознанность близких. Из рук

Выпадут перья, как было уже, и не раз. Но я

Жду и такую случайную мелочь, как жук…

    (27.

«Старинная печатная машинка…»

Старинная печатная машинка,

Тяжёлых клавиш тайный холодок

И маркость ленты. Мы вовне спешим, как

Желая видеть мир у наших ног.

А здесь – музей, фрагмент вещицы редкой;

Случайный вздох, короткий нервный смех.

Закончена строка, возврат каретки.

Есть кое-что получше, чем у тех,

Кто на пустой трамвайной остановке

Слились в безумном поцелуе (мне

Скрываться негде, а глядеть неловко) —

Пусть страстном, но дозволенном вполне.

Так станешь вечной вместо первой встречной.

Которая из станций за окном —

Мне всё равно: я еду до конечной.

А эти слёзы выльются потом,

Когда найдётся хоть какой-то выход.

И, отразившись в сумрачном стекле,

Себе самой в лицо смотрю и тихо

Мечтаю об уюте на земле.

Пусть волосы запутались и тени

Поблекли за день. А в ночи опять

Стонать от зазеркальных откровений

И твой подарок к сердцу прижимать.

О пережитом нами – скажешь вслух ли?

Быть очень осторожной наяву

И, напряжённо у тебя на кухне

Разглядывая рамки и канву,

Считать неумолимые минуты,

В сухую пыль столетия дробя.

Там – всё «как будто», самый путь как путы.

Мне никуда не деться от тебя.

Всего бокал. Воспринимать свой дар как

Безумие. Зажмёшь песок в горсти,

Но импульсивно выпустишь и жарко

Прошепчешь мне: «Тебе пора идти».

Мечту затопит, и она утонет.