Плачущий сонет. Стихи и посвящения М. И. Цветаевой

Есть притяжение душ, и горячится кровь,

В июне на каштанах    гаснут свечи.

Строкой живой и жаркой вязь из слов,

Её Господь, быть может, и приметит.

А лето дарит нам калейдоскоп из солнц,

Кричат у моря чайки – счастья, счастья.

У горизонта радуга свой строит мост,

И жарко, жарко мне в твоих объятиях.

Добро оно должно быть с кулаками

Так простояла я – в тумане

– Далекая добру и злу,

Тихонько пальцем барабаня

По чуть звенящему стеклу.

(М. Цветаева)

Добро и зло – два ветра в небе,

Струи две быстрые, бегущие реки.

Как корень с стеблем в молодом посеве,

Как наковальня и лихие молотки.

Не разделить, не разграничить, не отнять

Диалектично просто их соединение.

Да, эту жизнь не каждому дано понять,

Что вырастает из чего в соотношении.

Добро оно должно быть с кулаками,

Пусть грань морали не преступит зло.

Не строю отношений, как Цветаева с врагами,

С друзьями, как -то больше повезло.

Добро и зло – две птицы в синем небе,

Крыла два, две оставленных строки.

И то, и то, скажу, замешано на хлебе,

Несём мы то, и то с пожатием руки.

Заветная тетрадь, Цветаевой стихи

Лежат они – написанные наспех,

Горячие от горечи и нег.

Между любовью и любовью распят

Мой миг, мой час, мой день, мой год, мой век.

(М. Цветаева)

Ты видела, упало солнце за горою,

Пламень пошёл по нежным небесам.

Горело зарево, вязалось что судьбою,

И души наши были, знаешь, тоже там.

Ночь медленно собой всё накрывала,

Гармония во мгле ночной жила.

И мысль за бликом алым не бежала,

Ты, как и я, седой рассвет ждала.

Блаженство мига, как языческую тайну,

Мы пронесли с тобой через года.

В чужой Вселенной то видение не случайно,

Другие в тридцать первом веке города.

Ты видела, звезда за той горой упала,

Заветная тетрадь, Цветаевой… стихи.

Твоя душа, как и моя, ту тайну знала,

Маринина душа, как копия твоей души.

Ты видела…

И принесу к твоей, любимая, постели

Наслаждайтесь весенними звонами,

Милый рыцарь, влюблённый, как паж,

И принцесса с глазами зелёными, —

Этот миг, он короткий, но ваш!

(М. Цветаева)

Роняет слезы быстрый дождь в траву,

И обновляет мая голубые акварели.

Я первый белый цвет с акации сорву

И принесу к твоей, любимая, постели.

Осколки солнце бросит под закат,

На лес промокший, и в цветах поляну.