Жена поневоле

Инга раздражённо отворачивается в сторону, показывая всем своим видом недовольство, что детали выбивается из её плана. Но время не терпит препирательств, поэтому она машет рукой, давая согласие. Сначала охрана проверяет, чисто ли на выходе. Докладывает об этом Циклопу, и я замечаю проводок, закреплённый за его ухом.

– Всё чисто. Выходим.

Приходится подстроиться под размашистый шаг двухметрового амбала. Благо, мне предложили туфли на устойчивом каблуке, и я не спотыкаюсь на каждом шагу.

Циклоп ведёт меня к парковке.

Очевидно, массивный устрашающий монстр чёрного цвета и есть карета, поданная для меня. Всё тихо. Спокойно. Слышится только шорох шагов.

Внезапно раздаётся рокот мотора. Циклоп напрягается и мгновенно оборачивается, задвигая меня за спину здоровой рукой. Охрана образует коридор из чёрных пиджаков. Источник шума, серебристый внедорожник, приближается на огромной скорости.

– Всем приготовиться, – командует Циклоп.

Я вижу, как мгновенно в руках охранников появляются пушки. Сглатываю ком в горле.

Вот это уже ни капельки не смешно…

Почему я просто не могу выйти из медицинского центра? Спокойно. Без преследования и опасности, нависшей угрозой в воздухе?

Неужели моя жизнь теперь постоянно будет именно такой?

Глава 8

Тёмно-серебристый внедорожник замедляет ход. Поравнявшись с нами, он останавливается. Все замирают.

Дверь с левой стороны открывается. Из машины легко выпрыгивает мужчина. Среднего роста, но коренастый и широкоплечий. Короткий ёршик темных волос, щедро сдобренный сединой.

Грубые черты лица и кривой, сбитый в сторону нос.

– День добрый, Эрика, – развязно приветствует меня незнакомец. Обводит взглядом многочисленную охрану Багратова и усмехается, обращаясь к Циклопу. – Можешь не держать Соломонову за своей спиной. Я не причиню ей вреда. Всего лишь поговорю… Я безоружен.

Мужчина улыбается и разводит руки широко в стороны и поворачивается кругом, показывая, что у него нет оружия.

– Моё оружие – это правда! – пафосно заявляет он, сверля меня пристальным взглядом.

От его взгляда по кожу проносятся мурашки, и в лёгких спирает воздух так, что становится трудно дышать.

– Кто вы? – спрашиваю я из-за плеча Циклопа.

– Налимов. Георгий Дмитриевич… Можно просто Георгий.

– Что вам от меня нужно, Георгий?

– Мне? – удивляется он, прикладывая руку к груди. На безымянном пальце виднеется массивное золотое кольцо-печатка с крупным чёрным камнем. – Поверь, Эрика. Это тебе требуется моя помощь.