Судьба человека

Да, и мне подсуропил

окружной колорит.

Разве мало я пропил?

А еще предстоит.

Видишь поле картохи?

Видишь стадо гусей?

Милый, в чертополохе

сей разумное, сей.

Но отсутствие меры,

видно корм не в коня,

неизбежностью веры

привлекает меня.

Удержаться-то нечем —

только слезы да пот,

не прожить человечьим,

может, Божье проймет?

Успокоит, поможет?

Как проклятый вопрос,

червь сомнения гложет.

Чур меня, кровосос.

Автостоп[7 - «Автостоп» – буквально: самоостановка.

Памяти Кости Пантуева

1

Прообраз, данный в автостопе,

есть странничество. Самый путь

в автодорожном хронотопе

реализуется ничуть

не хуже, чем в пыли проселка

и тракта, скрадывая фон,

где молодая богомолка

идет босая на Афон.

2

Но отсекая святость цели,

безбытность – тоже только быт,

реализующий в пределе

лишь обращение орбит.

Орбит, смыкающихся в точку,

осекшихся, как ложный путь.

Не покупается в рассрочку

беспредпосылочная суть.

3

Пора пути. Меняй попутки,

перемещаясь по земле.

Дрожат рассыпанные сутки,

как дождь на лобовом стекле.

Дели дорогу вместе с теми,

кто обкатался и привык

на перегоны мерять время,

и спать, загнав его в тупик.

4

Я погружаюсь в эту нишу,

в разлом статических пластов,

счастливый тем, что не завишу

от расписанья поездов,

и этой степенью свободы,

надеюсь, что не поступлюсь,

согласно с вывертами моды,

меняя минусы на плюс.

5

Дорога, миновав распадок,

идет наверх, и мне в лицо

сквозь частокол лесопосадок

выплескивает озерцо.

Как точный кадр видеоклипа,

как чистый световой объем,

действительный без прототипа,

формально видимого в нем.

6

За сорок верст до околотка

уткнувшись в лесополосу,

палатка дрогнет, словно лодка,

бортами трогая росу.

Но в ней самой тепло и сухо,

и мир вовне едва знаком,

и тишина щекочет ухо

шероховатым языком.

7

Солирующий самолетик

распарывает ткань небес.

Ты видишь, как белеет плоть их,

как расползается порез,

и тонет в складках горизонта

над перекрестком трех дорог,

где трехает из капремонта

стократ залатанный «зилок».

8

В какой-то день я выйду к морю

и сброшу на песок рюкзак.

Водой соленою промою

мир, посветлевший на глазах.

Волна выносит донный мусор.

Штормит. Наверно, баллов пять.

Стихии, стянутые в узел,

друг друга пробуют понять.