Обломки юности. Записки Эммы Мухиной

Я могу встать хоть поздно ночью,

И плевать, что вставать рано,

Я люблю тебя – это точно,

Мне тебя мучительно мало!

Напиши мне хоть пару строчек,

И пройдёт усталость и вялость,

Напиши, ведь твои письма,

Часть надежды, что мне осталась..

***

я играю умело на струнах чьей-то заблудшей души

тут не нужно особых умений, я маэстсро в этой глуши.

но мне твой неподвластен орган, о него снова режу я руки,

взять мне проще вон тот барабан, а к тебе подойти просто мука..

выбиваю я чёткие ритмы, но орган покрывшийся пылью,

не затронут мои рифмы, он окутан особенной былью.

не протяжные резкие ноты, режут среднее ухо слушателя,

почему ты так сложно устроен?

ты не балалайка и не укулеле.

мои навыки слишком ничтожны, не привык я играть по-честному,

но мне только тебя не хватало,

для моей музыкальной коллекции.

Бред сумасшедшего

мне под ногти давно забивался,

песок прошлых жизней,

я много метался,

среди раскаленных, ошпаренных мыслей.

после потери тебя я видел,

в ладонях своих огромные дыры,

я начал их замечать каждый раз,

когда пути к мечтам стали забиты.

я правдою этой себе готов перерезать горло,

в руке стекло,

и давно всё готово-

я враждебно настроен!

меня не спасут врачи,

о болезни моей вы тревожитесь зря.

всё в порядке, просто это хроническое

терять что-то важное,

ведь я потерял тебя..

и кто-то скажет, что нет красоты

в этом мире пустот

во вселенной бескрайних лесов.

знаешь, ведь просто они никогда,

не погружались в этот бездонный вулкан

в водопад, в океан твоих глаз.

знаешь, почти излечен, все в порядке,

но если мне все равно,

почему трясутся колени,

при виде одной твоей тени.

знаешь, почти излечен,

не пытаюсь найти тебя в каждом прохожем,

в чьих-то глазах и каплях росы,

не ищу твой я образ в раскаленном шаре звезды.

знаешь, я больше всего боюсь

встретить на улице знакомый испуганный взгляд,

я не хочу его узнавать

в зеркальных витринах пустых магазинов.

я читаю книги с конца..

это как знать всё наперед,

я колдун без шара, гадалка без карт,

цыган без кольца,

я-немыслимый плод.

плод мыслей больного психиатрической клинике,

я его мёртвая дочь,

вечно живущая в голове..

сложно понять,

не ловя приходы, и если мозг и не горит в огне.

знай, я то, что проклинают в человеке,

я то, что противоположно тебе..