Книга стихов II. Зверинец

О, мерзкие будни с минувшими днями!

И рвотой облитые, страшные стены,

Вонзятся в сердца, мором в пьяном угаре.

Еле живем, хватаясь за крест,

Мы вместе пылаем…

…встречая конец.

die Entfernung

Почему я люблю расстоянье?

Не большое, лишь в меру, взаправду,

Чтобы видел в тебе я изъяны

На помеченных кровью картах.

Ты лежишь, обнимая меня,

Очень сильно прижавшись к груди,

Но не вижу тебя я за кадром

Средь обычной и будней тоски.

Дуновеньем по коже касанья,

Но в глазах пустота, да и только,

В них я вижу бездонный экватор,

И запреты на все, что нам можно.

Отклонив телефона экран,

Чтоб увидеть твою улыбку,

Я увидел виновника ран

И рубцов на бездонном сердце.

Уголки твоих губ загибались,

И контур параболой плелся,

Я не бросил… Но очень старался,

Жаль с тобой мы не многого просим.

И шершавость чешуйчатой кожи

На твоих идеальных руках

Мне корчила всякие рожи

В ответ на всю глупость сонат.

Мы не Репины, чтобы картины,

Чтобы маслом и чтобы писать,

Наша гордость – тлетворность Ундины,

Теряется в нефти, как сталь.

Мужичье… Скорее, романтик,

В кабелиных издержках избитый,

От меня ты зарылась под фантик,

Под которым скрывалась конфета…

Каждый стих как будто последний,

Без надежды на исправленье,

Вновь шах, мой творческий кризис,

И мат за мое упоенье.

Рашмор

Я проеб все заранее, знаешь,

Не теряя при этом башню,

Ты меня так заботливо маешь…

Я – не пик, и вовсе не Рашмор,

И моя голова как камень,

Об нее разбивались судьбы,

Тебя это все-таки манит,

Хоть и вовсе, камни – не люди.

Ты мне будешь лишь мхом у подножья

Нашей общей с тобою скалы…

Пизданулся я каменной рожей

Об твои кружевные трусы.

Поэт

Ты все свои идеи пустил по трафарету,

В пустые залы загоняя свои речи,

Ты поклонялся то орлам, то бафомету,

Поэзию считая чем-то вечным.

Я здесь один, но в то же время сам с собой,

Глаголю что-то, что на равных с истиной,

Но я как ты не принял этот бой,

Что содержался в чьих-то письмах.

Здесь слишком много потерялось,

Разбилось, смылось и куда-то делось,

Но также много, многое осталось,

Не сгибло, не пропало и не спилось.

А вдохновение рождает эти строчки,

И я на пару вместе с ним,

Оно не зря, наверно, существует,

Раз только если с ним я жив.