Солнечные пятна. Стихи разных лет

среди сплошных побед, под восхищенный гул,

до Пада не дойдя, о чьи слова споткнулся?

и к гибели – на юг! – зачем ты повернул?..

так неразумный крик совета над Скультенной

принудил гения свершить смертельный шаг..

и вспомнив в это миг про Пирра и про Бренна,

на Рим свои войска, ты повернул, Спартак..

когда в Апуллии ещё костры пылали,

и смрадный трупный дым полнеба занимал,

и на крестах рабов до Рима распинали, —

сам Цезарь. не стыдясь, твой опыт изучал..

сквозь ложь историков твоя звезда сверкала.

как по-мальчишески мгновеньем дорожу:

я, видевший себя твоим контуберналом, —

на Родине твоей, в твоих горах брожу!..

вот Фракия твоя.. и над долиной ветер —

из юности твоей.. и запах яблок – тот..

и крестик в небесах тепло, уютно светит —

на запад – может, в Рим? – летящий самолет..

    \октябрь 86\17 декабря 92

«..Зарыл талант.. и притоптал могилу…»

..Зарыл талант.. и притоптал могилу..

заторопился, напевая, прочь..

но на пиру вино не веселило.

без звезд была теперь любая ночь..

вернулся.. звал.. раскапывал.. – напрасно..

ушел талант неведомо куда..

насвистывали птицы безучастно..

и далеко ворчали поезда..

и вдруг во тьме та песня зазвучала,

что в сердце некогда затеплилась едва..

и мучилась душа, и обмирала,

родные \!\ за другим \!\ твердя слова..

    29 декабря 92

Реке Какве

И это ты, мерцающая плесом,

купавки задевающая чуть, —

пробила дамбу и прыжком с откоса

хотела город весь перевернуть?

дома крушила, жизни обрывала,

мешая камни, бревна и людей.

и это ты, родная, горем стала

при вековой уютности твоей?

а на скале свистит себе пичуга,

приемля день. твой блеск – как благодать..

и красота, и жизнь, и смерть так туго

переплелись.. и сил нет развязать..

    22 июня 93

«..Ах, Цезарь, жизнь шероховата…»

..Ах, Цезарь, жизнь шероховата..

и всё не так и невпопад..

сам знаешь, лучшие солдаты

обычно ходят без наград.

триумвираты ненадежны,

сенат собою упоён..

и верен – искренне, не ложно

один Десятый легион..

и пахнет смертью Капитолий,

и ропщет плебс со всех сторон,

хотя ещё никем дотоле

так щедро не был награжден..

и Цезарь смертен, а под тогой

едва ль не каждый прячет нож..

бояться ль их живому богу,

в боях не ведавшему дрожь?

ах, Цезарь, в чем они повинны,

когда тебя который год

бессмертие, толкая в спину,

на эту лестницу ведет?..