Там, где шепчутся строчки

Московское лето, ты мне обещало

Надежду и веру вернуть,

И теплым дождем в мои окна стучало,

Чтоб радугой в небе блеснуть.

Московское лето, помедли с прощаньем,

Оставь мне кусочек тепла,

Но только прошу, не давай обещаний,

Как жаль, что тебе уж пора.

Но я подожду, и ты снова вернешься,

Дождем мне в окно постучишь

И бархатным ветром к душе прикоснешься,

И листьями зашелестишь.

День с улыбкою встречаю

Лето – это маленькая жизнь.

Олег Митяев

День с улыбкою встречаю, вместе с солнышком встаю,

Утром радио включаю и с Митяевым пою,

Распахнув окно рассвету, говорю себе: «Держись!

И представь себе, что лето – это маленькая жизнь».

Но от лета толку мало, дождик льет как из ведра,

Вновь чуть-чуть похолодало… вечер, спать давно пора,

А на столике – билеты, на концерт хочу сходить,

Чтоб услышать снова: «Лето – это маленькая жизнь».

Вот и небо просветлело, жарко с самого утра,

Ночь минутой пролетела, скоро встанет детвора,

Приготовлю им котлеты, чай успею вскипятить.

Дом, работа… просто лето – это маленькая жизнь.

Ну а завтра все сначала – дом, работа, суета,

Боже мой, как я устала, только это ерунда.

Да, забыла про билеты, как же я могла забыть?

Прав Олег Митяев! Лето – это маленькая жизнь.

Зачем же ты ушло, мое хмельное лето?

Заплакали навзрыд туманные рассветы,

За окнами дожди, а на душе печаль,

Зачем же ты ушло, мое хмельное лето,

В мои цветные сны, в сиреневую даль?

Благодарю тебя, прекрасное мгновенье,

За светлые мечты, за слезы и за грусть,

За счастье и цветы, за радость вдохновенья,

За летние дожди и безмятежность чувств.

Тебя опять сменила осень золотая

И пусть она – чуть-чуть унылая пора,

Опавшею листвой дороги заметает

И дождь стучит в окно до самого утра.

А на душе – покой, а на дворе – ненастье,

А за моим окном такая тишина!

А ночь цветет луной, и снова дарит счастье

И серые дожди осенняя пора.

Грустить – это тоже искусство

Хрустят под подошвами листья,

А в сердце – пора листопада

И ветром гонимые мысли

Укрыла ночная прохлада.

Поэтому сыро и пусто

В душе, где любовь увядает,

Как будто до боли, до хруста

Усталую душу сжимает.