Там, где шепчутся строчки

Нет, не стать мне красоткой экранною,

Нос курносый и брови вразлет,

А я очень хочу быть желанною,

Мое сердце мечтою живет.

Ах вы, ночи мои синеокие,

Почему я, дурная, не сплю?

В душу смотрят глаза одинокие,

Я влюбилась? Да нет, я люблю.

Ах ты, доля моя окаянная,

Я совсем потеряла покой,

Ну скажи, почему я карманная?

Он меня не полюбит такой.

Только ждет мое сердце нескладное,

Что однажды ко мне он придет,

Тихо скажет мне: «Здравствуй, желанная,

Хочешь, вместе продолжим полет

В твои дни, где восходы янтарные

Разливают в ладони рассвет,

Не грусти, не печалься, карманная,

Ты, которой желаннее нет».

Это просто идут дожди

Это просто идут дожди

Мне уже ничего не надо

От тебя, ты меня не жди,

Вновь в душе пора листопада,

В ней, как прежде, идут дожди.

Почему же, скажи, так вышло,

Что, скажи, на меня нашло,

Почему я не вижу смысла

Быть с тобою себе назло?

Почему по тебе тоскую,

Словно в рифму с тобой дышу,

Почему я тебя ревную

К новой женщине? Не скажу!

Я о счастье с тобой мечтала,

Что поделать, не повезло,

Не хочу начинать сначала

И тебе, и себе назло.

Почему я тебе сказала:

«Не грусти обо мне, не жди»,

Почему я не понимала —

Это просто идут дожди.

Когда в душе идут дожди

Когда в душе идут дожди

И осыпаются мгновенья

Из рифм и строк стихотворенья,

Где многоточием «не жди»,

Когда кружится желтый лист

В кленовом вальсе листопада

И говорит: «Не плачь, не надо» —

Мне осень – грустный пианист,

Я забываю обо всем,

Сама себя не понимая,

И о тебе не вспоминаю,

И чувства мокнут под дождем,

В котором нежность и печаль

Бегут по клавишам разлуки,

Где вдохновенье в каждом звуке,

И боль души… и очень жаль,

Что ты теперь уже не слышишь,

Как дождь стучит в твое окно,

Тебе, наверно, все равно,

Что где-то там, на сонных крышах

Танцует осень и поет,

Чтоб в сердце музыка звучала,

В ней крик души моей усталой,

Как прежде, просится в полет.

Желтый зонтик полнолунья

Я приду к тебе, раскрыв

Желтый зонтик полнолунья,

Чтобы ты меня позвал

В тополиную метель

Наших снов, где ты дарил

Мне стихи и поцелуи,

Где по строчкам разливал

Слов цветную акварель.