Андеграунд, или То, что мы потеряли

Может быть, мы вторично живём?

Может быть, мы уж жили когда-то?

Ведь загадки везде и во всём,

Жизнь ведь тайна и тайной чревата.

Я люблю вас любовью, наверно,

Той, что любит покой, тишину,

Любит преданно, вечно и нежно

И притом только вас, и одну.

Мы плоды сверхъестественных сил.

Мы – любовь, то, что зримо и вечно.

Смерть – лишь призрак холодных могил,

Наша жизнь без конца, бесконечна.

Июль 2010 г.

«Когда мы вместе, безразлично мне…»

Когда мы вместе, безразлично мне,

Какая за окном погода.

Мне хорошо и днём, и ночью, и во сне,

И в дождь, и в снег, во все мгновенья года.

Но ты капризна, в этом вся беда,

Тебе всегда чего-то не хватает,

Поэтому и летом наступают холода,

И на лице улыбка замерзает.

Зато, когда смеёшься ты, становится светло,

И даже в темноте твои я вижу зубы.

Они остры, и очень хорошо,

Что у тебя… ещё есть губы.

И эти губы можно целовать,

Но всё ж прекраснее, когда они целуют

И говорят: «Нам надо всё прощать,

Несчастны те, кто по ночам горюют».

Ноябрь 2009 г.

Любовь и котёнок Кис

– В понятии любви не ясен сам предмет.

Мне не понятно это слово.

Скажи мне, Кис, что в нём такого…

А может быть, его и вовсе нет?

– Неудивительно. Любовь есть то,

что отличает вас от нас,

Точнее, от всего живого,

Хотя, случается, и очень дорогого,

С которого вы не спускаете свой настороженный глаз.

Обычно за любовь все принимают половой

инстинкт,

Животное, при этом сильное влеченье,

Кратковременное природное явленье,

Такой вот путаный и непонятный лабиринт.

Он возникает, затухает, на самолюбии играет

И обрывается всегда,

Что в жизни есть обычная беда,

Которая семью и счастье разрушает.

Но есть ещё иное, редкое явленье,

Которое объединяет двух людей

В одно единое до самых мрачных дней,

До прекращения сердечного биенья.

Оно с годами лишь растёт

И превращается в необходимость.

Оно напоминает в воздухе полёт,

И это есть Любовь, сама необъяснимость.

Январь 2017 г.

«Вы вся – чистота, что-то нежное, белое…»

Вы вся – чистота, что-то нежное, белое,

Пришедшее к нам из забытых времён.

Теперь таких нет, Вы – музейно-несмелое,

Ваш образ из прошлого весь сотворён:

Цветок на помойке, где грубость и слякоть,

Случайное что-то, потерянный рай.

Смотрю я на Вас, и мне хочется плакать,

Как плачет ребёнок, услышавши лай.