Андеграунд, или То, что мы потеряли

Я памятью о них всемерно дорожу,

Они – мой эталон в принятии решений,

Когда я, не боясь расхожих мнений,

Долг совести творю и молча ухожу.

Рискую, да, но то – святое дело,

То – совесть, больше, чем закон,

То – дело божьего предела,

А он непогрешим, и не подсуден он.

Февраль 2012 г.

Экспромт

Стихи – это мы, а точней, наша сущность,

Это зеркало нашей души.

Это вспышка, когда говорит откровенность:

То, что спрятано в нас, в потаённой глуши.

Мы себя предаём, мы себя раздеваем,

Для того чтобы вы увидали себя.

Мы себе эту странную слабость прощаем:

На минуту стать вами, искусство любя.

Вы простите уж нас, мы несчастные люди,

Мы в стихах вашей жизнью живём:

Мы тоскуем, страдаем, мечтаем, мы любим,

Если надо, мы с вами умрём.

Мы, поэты, на жалкие крохи

Издаём свою боль – вашу боль,

Чтоб другие, прочтя эти горькие строки,

Проиграли хоть раз вашу роль.

Декабрь 2010 г.

«Как я хочу, пусть не орлом…»

Как я хочу, пусть не орлом,

Хоть голубем, но стать.

Пускай не голубем, пусть воробьём,

Но всё ж летать.

Такой свободы нет нигде,

Она – в полёте.

Да может быть, ещё в мечте,

Когда ты пишешь на рассвете.

Не надо в клетку птицу помещать,

Она вам не простит обиды.

А попугай? А тут, как знать,

Он сквернословить любит без причины.

Июнь 2014 г.

«Что есть душа? – Так это струны…»

Что есть душа? – Так это струны,

На боль другой души способные звучать.

Какие чувства в ней способны вызывать?!

Какие чудные картины!

Она, как скрипка, может говорить:

Рыдать, смеяться, но не квакать.

Хотя, лягушка тоже хочет жить,

Поэтому и может плакать.

Июнь 2014 г.

«Тихо дома, на улице тоже…»

Тихо дома, на улице тоже.

Спят соседи, уставши за день.

Мы не спим, мы на них не похожи,

Нам и ночью работать не лень.

Я пишу, я следы оставляю:

Не хочу раствориться, как дым.

Я пишу о былом, вспоминаю,

Умереть не желаю немым.

Мы уходим, и с нами уходят

Наша жизнь, наша боль, наша цель.

И никто никого уж не спросит,

А каков был умерших удел.

И история, старая сплетница,

Перепутает всё и уснёт.

И тогда небылица-изменница

По страницам газет поползёт.

Февраль 2009 г.

Беседа

А вы когда-нибудь беседовали с Богом?

Не знаю, как вам это объяснить.

Слов не хватает, чтобы свет пролить

На то, что в нас живёт за чувственным порогом.