Вдохновение. Сборник стихов современных авторов

склоняют головы цветы,

когда идёшь ты по аллее,

явление реальное мечты,

узнал тебя и не жалею…

* * *

давай начнём всё с поцелуя,

и ночь подобна будет чуду,

и, вкус прелестных губ смакуя,

в тебе я растворяться буду,

не мне уже принадлежат

мои, как пух, душа и тело,

минуты не бегут, лежат,

и ночь своё кино вертела.

казалось, стены, пол дрожат,

рукоплескала нам стихия,

и тьмою свет в окне зажат,

об этом не писал стихи я,

затихнет огненный вулкан,

и успокоится волна,

наполовину пуст стакан,

а выпить надо всё до дна,

луна безмолвна и бледна,

несёт на страже своё бремя,

ещё не лето, ночь длинна,

перекурю – ещё есть время…

* * *

мне любовь бы была спасением,

вот такая пришла пора,

я б с Серёгой, но только б с Есениным,

жарил спирт в кабаке до утра,

домик мой в деревеньке безвестной

обвалился, давно истлел,

я судьбе своей знойной и лестной

дивидендов своих не жалел,

я родился в степи ковыльной,

там, где древний сейчас Аркаим,

золотой или звёздной пылью

был обласкан творцом своим.

ну не нужно мне этой пыли,

как и труб золочёная медь,

мне б из тех стебельков ковыли

для разгона тугая плеть,

мне б любви до потери сознания,

мне бы вирус её в крови —

повторял бы свои признания,

не могу я уже без любви…

* * *

и тьма, и дождь, не видно зги,

и вымок весь уже до нитки,

промылись, кажется, мозги,

везде заборы, нет калитки,

и эта ночь как наваждение,

ложились тучи мне на плечи,

по водам странное хождение,

и лишь надежда: дождь не вечен.

и всё, что есть, готов отдать,

скорее к свету и теплу

и душу дьяволу продать,

да хоть в кипящую смолу.

казалось, я один на свете,

и этот дождь, и эта тьма,

и струи, бьющие, как плети,

свести хотят меня с ума…

* * *

я порочен порой осенней,

мои чувства к любви глухи,

я пошел бы в кабак, где Есенин

проституткам читал стихи,

я бы просто упал в листву,

ту, что дворник успел собрать,

напоил бы в округе братву,

хоть и пить запрещала мне мать,

в «Англетер» бы тогда попасть

псом недремлющим у порога,

обломать негодяям масть,

он не просто поэт, от бога,

а ещё б Айседоре Дункан

наказать, чтоб его берегла,

за здоровье, да что там стакан —

я бы выпил на раз из горла.