Небесные октавы. Трилогия

Небесные октавы. Трилогия

Артем Лютер

Небесные октавы – это трилогия, включающая в себя лирические сборники Артема Лютера «Взлетная полоса», «Прогулка по облакам», «Небесный вальс». Особое место уделяется таким понятиям, как любовь, добро, радость и счастье. Здесь и разнообразие жизни, и неповторимый мир природы, и мудрость. Необычный увлекательный стиль поэзии преподносит нам «вкусные» и «сочные» стихи, погружающие в атмосферу душевного наслаждения и расслабления, духовных размышлений и переживаний, добрых и приятных ощущений.

Небесные октавы

Трилогия

Артем Лютер

© Артем Лютер, 2018

ISBN 978-5-4493-8436-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Взлетная полоса

Мир поэта

Когда душа в полете словно птица,

То крылья расправила лишь потому,

Что счастлива она, наполнена любовью,

И в небеса от радости стремится.

Душа слагает песни, миру их несет,

И светится лучистым ярким светом,

Рисует мир душа, прекрасный мир поэта,

Который в сердца глубине живет.

Тут без сомненья, есть муза у души,

Она любовью, нежностью своей и лаской,

Потоками ветров да в крылья счастьем,

Лети душа лети.

В полете том, душа рождает строки,

И мира красоту передает.

Там есть, любовь, любимая, блаженство,

Вся ценность жизни, край родной, природа.

О всем прекрасном душа слагает и поет.

И прочитав те строки, что надиктованы душой,

Ты в самый лучший мир прекрасный,

Где сказка, счастье, даже тайна,

И мудрости зерно, окунешься прямо с головой.

Услышишь птиц ты радостные трели,

Почувствуешь, как ласково касается тебя

Луч солнышка янтарного, аромат хвои у ели,

Вкус ягод спелых, сочных ощутишь.

И даже ощутишь ты дуновенье ветерка.

А есть истории такие, что зацепят

Струны у души твоей. Бывает и всплакнешь,

Подумаешь, размыслишь. Бывает, что по телу

Пробежит приятною волной дрожь.

О многом может диктовать душа, писать рука,

Поэт, прочувствовав все на себе и испытав,

Так тонко, как может чувствовать душа,

Он все в красивом свете передаст…

Я вспоминаю эти дни…

Я вспоминаю эти дни,

Когда метель мела в лицо.

Разорванную душу в клочья,

Лечило только крепкое винцо.

Шел я дорогой заметенной,

Промерзший прямо до костей.

А в голове неугомонно,

Бесились мысли, жизни повестей.

Я брел туда, куда не знаю сам.

Смотрел под ноги, пил вино.

Разглядывал прохожих.