Чистилище

Не, не варта даваць няyмела,

Калi позна yжо адказы.

Хутка ноч, калi цёмна – не страшна,

Адчуваць унутры вадаспады.

Сэрца скокне y нябыт адважна

Ў пачатковы акорд лiстападу.

«Сколько стоит наша жизнь?..»

Сколько стоит наша жизнь?

Она бесценна или с цифрой в нолик?

И есть ли в ней тот пресловутый смысл,

И в каждой – счастье вперемешку с пудом соли?

Родился, первый шаг – и сразу в бег,

Тропинкой, вроде бы ведущей хоть куда-то.

Как много суеты в короткий век,

И каждое движенье за оплату.

Вся наша жизнь – от старта до конца:

Детсад, работа, пенсия и кома,

Не замечая бледного лица

Из зеркала душой неокрыленной.

И вроде думаем, всё было неспроста,

И даже цели выбираем благородно.

И в понедельник с чистого листа

Проснуться утром стало очень модно.

Лишь только в миг, когда пора в полёт,

Осознаем утраченные звуки,

Когда сердце по-детскому поёт,

Избавившись от тягостной разлуки.

Мы догораем, не успев разжечь

Свечу, несущую в себе наш мир духовный.

Как много дел, как мало ярких встреч,

И всюду маски нравов и законов.

Я с трепетом держусь за эту ночь,

И нету ничего во мне дороже,

Ничто не сможет так же мне помочь,

Как помогла она беспечной дрожью.

И всех эмоций не пересчитать,

И не узнать, как часто сердце билось.

Смеяться, плакать, думать и мечтать,

Желая, чтоб моменты повторились.

Проснусь, а пред глазами лишь весы,

И смотришь в стороне самозабвенно,

Как жизнь по массе, глядя на часы,

Проигрывает ночи стуком в венах.

Там – годы, здесь – миг, несколько часов.

Материальный мир! Всего лишь числа!

А то, что избавляет от оков,

Не требует ни времени, ни смысла.

Теперь, поддавшись слабости в ногах,

Физически немного обессилив,

Я чувствую: душа, не зная страх,

Сегодня просыпается счастливой.

«В автобусе было слишком душно…»

В автобусе было слишком душно.

То ли водитель был добр, то ли людей много…

Восьмое января. Замученные, скучные,

Объединенный лица одной дорогой.

Неумолимо быстро летят даты,

И уже пришло обычное время,

Когда оцениваешь, вырос ли сегодня, ребята?

Мне кажется, нет еще, хоть в обратное верю.

Ах, как я просыпался в этот год бесснежный…

Никак – как всегда, привираю.

Новые цели, надежды,

Разбросаны по душе краю.