О себе и судьбах. Стихи и поэмы

Если всё забыть стало враз,

Если ложь свилась петлёй тугой —

Значит, всё ошибкой было в нас,

Значит, я любил тебя другой.

Осень 72 г.

Прости

Прости мне откровение моё,

Пойми мои признанья и молчанья.

Так было, что разменивал, случайно,

Я веру на неверие своё.

И чувства тратил я по мелочам…

Но вспомнил всё и понял, как, невольно,

Тебе я очень часто делал больно,

И, как нещадно в душу бил сплеча.

Ты, слёзы пряча, всё простив, любила,

Забыв обиды, боль свою уняв.

Твой добрый взгляд всегда казнит меня.

Твоя любовь мою любовь затмила.

Мы мало были вместе, больше – врозь.

Так много насолили нам разлуки.

Мы тихо разнимаем наши руки,

А нам нужна одна земная ось.

Но, вот, опять расстаться нам пришлось.

Тебе со мной приходится не просто…

И стынет небо чистое, как простынь,

И тает, удаляясь, стук колёс.

И снова мне ни с кем не по пути.

Ты далеко и мир, как южный полюс.

Стою один, давно умчался поезд,

А я, в который раз, прошу: «Прости!».

Лето 74 г. Хандиза.

«Все мы ищем счастья в этом мире…»

Все мы ищем счастья в этом мире,

Каждый в чём-то прав, или не прав.

Кто-то счастлив в солнечном Каире,

Кто-то на Чукотке, перебрав,

Спит, блажен, в заиндевевшем чуме…

Невдомёк, конечно, тем двоим,

Что в далёком ВЭХе нет угрюмей

Человека с именем моим.

Что и он, как все, меж смертных – грешен,

И мечтает только об одной.

И, порой, бывает безутешен,

Что её зовут чужой женой,

Что она всегда проходит мимо,

Не глядит тайком наискосок…

А года текут неуловимо,

Как вода в прожорливый песок.

Знает он, что ей сейчас несладко,

И душа, сомлев в пожарах, спит…

Счастье, что ухвачено украдкой,

Больно ранит и дотла горит.

И ему, конечно же, придётся,

(Чтоб не строить в воздухе леса),

Восхититься той, что улыбнётся,

И упасть в земные небеса.

И тогда, быть может, очень просто,

В лоно счастья отворится дверь,

И в неё войдёт он полным ростом,

Позабыв о той, что спит теперь.

И к чему, в трёхкомнатной квартире,

Сетовать (при ласковой жене),

Что ни пьяный чукча, ни в Каире,

Ничего не знают обо мне.

Декабрь 95 г.  

О себе и судьбах

Я её отыскал за годами,

За лесами, за тысячи вёрст,

Здесь, где судьбы не бродят стадами,

И где день, удивительно, прост.