Вращение Земли. Избранные стихи

Но он хотел узнать, пока живой,

Куда, минуя отдых, свет и тени,

Его сквозь холод перевоплощений

Гнал некий страх – слепой, дородовой,

И с малолетства, с дней своей весны,

Он закалял себя огнём и зноем,

Себя переплавляя в то, иное,

Чему ни смерть, ни время не страшны;

И, всматриваясь зорко в древний страх,

Сидел на берегу реки годами,

Следя остекленевшими глазами,

Как Ганга проплывает в небесах.

Он научился жить с собою врозь,

Класть плоть, как вещь ненужную, на полку,

И кулаки сжимал настолько долго,

Что ногти проросли сквозь кисть, насквозь.

А взгляд летал, от светлых глаз отпав,

В пространстве затихающего ветра,

Его, слепого, одаряя щедро

Бесславнейшей из всех бессмертных слав.

Он восседал, как кукла, обожжён

Палящим солнцем, выше славословий,

И сонмы предков в каждой капле крови

Молчали, глядя, как моргает он.

Рубаи мои

* * *

Благодарна толпа за подаренный грош,

А отдашь ей всю жизнь – не заметит: «И что ж?»

Словно деньги, себя сосчитал я прилежно,

Так потрать меня, Господи, так, как сочтёшь!

* * *

Все цветы в этом мире цветут – для меня.

Солнце утром встаёт над землей – для меня.

Для меня без меня всё вокруг происходит,

Значит – нет человека беднее меня.

* * *

Или чашу вина, иль меча остриё —

Всем, кто ищет, судьба преподносит своё.

Тот, кто быстро идёт, за судьбой не поспеет,

Тот, кто тихо шагает, обгонит её.

* * *

Душу жжёт всемогущий коварный огонь.

Да, мне больно. Но пламя живое не тронь!

Чем сильней я сгораю, тем ближним теплее.

Тёплый пепел мой Богу согреет ладонь.

«У каждого свой Бог…»

У каждого свой Бог.

У каждого свой Суд.

Но люди из всех эпох

Судьбы на Суд несут.

У каждого свой ад.

У каждого свой рай.

Повесься иль будь распят —

Изволь, поэт, выбирай!

Осина, цикута, крест,

Отрава, петля, костёр…

Одна нам благая весть:

Не нам завершать сей спор —

Спор памяти и судьбы,

Спор ада и горних сфер…

Рабы мы иль не рабы?

Чья лучше – из сотни вер?

Уверуй, трудись, молись,

Воскресни, опять умри…

Но тянет благая высь,

Но манит огонь зари!

Мы ищем в беде побед,

Плывём по теченью спин…

У каждого – личный свет.

А мрак, он на всех – один.