На краю

Твоей красоте поклоняюсь,

Ты ангельски хороша,

Твоей красоты стесняюсь,

Но как же поёт душа.

Лишь только тебя увижу,

Вскипает в сосудах кровь.

Себя я порой ненавижу,

Но берегу любовь.

Волнистые твои волосы,

Агатово-лунный взгляд,

Жизнь, знаешь, – сплошные полосы,

Дождь, ветер, стихи невпопад.

Неровный размер и дыхание,

Волнение в каждой строке,

Я буду хранить до старости

Портрет твой, сжимать в руке.

В молчании самопознания,

Лишь горе мне от ума,

Но рифмы мои бессмертны,

Как будто любовь сама.

Я был атеистом, не спорю,

Теперь ты моё божество,

Будет шестое августа

Новым моим рождеством.

Да, мы с тобой немало

Вместе дорог прошли,

Да, мы с тобою главное

В жизни своей нашли.

Я не кричу – я знаю:

Счастью давай тишину,

Я прошепчу неистово,

Словно начав войну.

Как я сейчас скучаю,

Как я тебя люблю,

Как о тебе мечтаю,

Нашу весну хвалю.

Пусть же она начнётся,

Пусть зазвенит капель,

Пусть моя песнь зачтётся,

За мартом придет апрель.

Что ж, Mon Ami, поздравляю,

Мою забирай любовь!

Пускай мы уже не вместе,

Во снах тебя вижу вновь.

    Март 2018/Январь 2019, Санкт-Петербург

Стихотворения

Встреча

Прикрывшись флёром романтизма,

Я в глубине души мечтал

Среди Вселенной обнаружить

Любви секретный ареал.

И для себя открыл Тавриду,

Здесь солнце, море… Кто же знал,

Что на земле обетованной

Тогда мой ангел обитал?

Я повстречал её случайно,

Нас вместе свёл ночной туман,

Поведав кроткую мне тайну:

Любовь – морфин, любовь – дурман.

Признаюсь честно, рок событий

Не баловал меня давно,

И были в жизни те моменты,

Когда спускался на дно.

Теперь в моих руках удача,

А в сердце пламенем любовь,

Теперь судьбе даю я сдачи,

И в венах не остынет кровь.

Спасибо, что ты есть, мой ангел,

С тобою рядом мне теплей.

Светлей моих анархий факел,

Клянусь, что стану я нежней!

    Август 2017, Санкт-Петербург

***

Тёмным вечером, зимним ветром

Я уйду, и лишь скрипнет дверь,

Незаметно для всех стану мэтром

Грусти лишней и лишних потерь.

Не дождался весны, не запели

У открытых окон скворцы,

Выпал рано из колыбели

Возводить для тоски дворцы.

Пара фраз не для нас, и скупо

Побледневший заноет висок,

Выстрел, порох, и плакать глупо,

Брызнет красное в потолок.