Дорога сердца. Вытворчество из глубины души

Ох, любимый, да если б я знала,

Что мой праздник – в каждой вибрации твоего смеха.

Я, любимый, дышала раньше

Только воздухом. Представляешь?

А теперь, мой любимый, ты знаешь,

Что мой воздух – ты. И простое счастье без фальши.

Я, любимый, теперь бегу

От себя до тебя. Не иначе.

И когда объятия твои остановят мою пургу,

Во мне каждая струнка расслабится и от любви жемчугом чистым заплачет.

«Только ванна, стихи и я…»

Только ванна, стихи и я,

И минуты плывут мимо.

Когда каждая мысль – вдохновение слишком тихого января,

Когда слышишь только свое дыхание. Понимаешь: как это красиво.

Как красиво просто быть.

Со всеми надуманными недостатками.

И как хорошо не впадать в самоанализ. Себя разрешить

Со сводом безумий-правил, экшн-законов и с беспорядками.

И вокруг тебя остыла вода.

И внутри лениво кипит бунтарь.

Но зато ты знаешь, что в голове твоей абсолютно-кайфовая ерунда,

Которую так лелеял доныне ответственный разум-пресс-секретарь.

И черт возьми, но все же нажала на стоп,

Отодвинув галдеж с нутромнепрошенных улиц.

Не желая одной в толпе – сквозь

броскости всех европ,

С жар-птицей в душе, ловя попутно ненужных куриц.

«А что ты, в принципе, знаешь?..»

А что ты, в принципе, знаешь?

То, что позволено кем-то?

Или, быть может, то, что счастливым делает внешне?

Есть ли что-то, что вечер февраля-тоски превращает в вешний?

Есть ли хоть кто-то, от кого ты стоя ботинками на земле, летаешь?

А кто внутри тебя ходит?

Кто думает, принимает решения? Ты ли это?

Кто вынуждает будильник ставить на шесть сорок пять?

Кто кричит: «Задолбало!»

Но с безразличием запускает свой механизм.

Устремляя потухший взгляд к искусственному свету.

А кто тихо сомневается во всем этом безумии?

Кто стирает дозволенного границы?

Шёпотом, еле слышно орёт бунтом и революцией,

Но также упрямо сдает в аренду себя, покорно всем экзекуциям,

Едва справляясь с одним днем, перед Богом-дивана падая ниц.

А кто ищет счастье в Париже, Лондоне

Или в излюбленно-депрессивном Питере?

Кто километрами заполняет внутреннюю пустоту?

Место меняя, людей мимоходящих. На машине, на поезде, на плоту.

В платье, в туфлях со стразами, в шубе звериной или потертом свитере?

Кто же внутри тебя ходит?

Знает ли он тебя? Или совсем запутался

В бесконечной горячке.